domingo, 27 de noviembre de 2011

Es domingo, hace sol y se acabó la fiesta.

Si es que alguna vez la hubo. Porque parece que aquí las cosas fueron la hostia. Y debieron serlo, pero la mayoría estaba en otra cosa. En salir, en poder llegar a alguna parte, en no morirse, en encontrar algo más bien duradero. La mayoría pasará de la fiesta del contrato precario a no se sabe qué hay más allá del color negro.



Es domingo. Hace un buen sol y se acabó la fiesta. Lo dice la gente que gana el dinero. Los que ven la realidad desde las ventanas del piso 17.




En realidad, y como también ocurría antes, nada de lo que dicen es cierto. Antes no había fiesta. Pero ahora la sigue habiendo. En el piso 17 seguirán bailando con el ritmo del que tiene lo que los demás no saben.



Los patrimonios de los que dicen que la fiesta terminó no nos permiten creerles. Pero porque tal vez pensemos que a lo mejor nos invitan a dar al botón, ascensor reservado, les hemos dado lo que querían.



Todo lo que tenemos.



Para que nos lo quiten.



Porque es así. Desde el piso 17, es todo así.

lunes, 21 de noviembre de 2011

un nuevo conservadurismo recorre nuestros campos



Han ganado estas señoras. En realidad, ha ganado uno con barba rala y estas señoras.



Dicen que nos van a arreglar como Dios manda, que no nos van a a prometer porque no nos van a dar. Que somos muy gravosos y que nos tomamos las pastillas de tres en tres. Que nos empeñamos en ir al colegio y encima sin pagar.



Ellos dicen que hay que apretar. A nosotros ya no nos queda cinturón. Si acaso un poco de cuello. Pero claro, que te quedas sin aire.



Pero las señoras ríen y danzan y saltan. Y nos dicen que ellas nos lo van a arreglar pero mucho ojo con pasarse y que la fiesta, pues eso, que a tomar pol'culo.


Yo no tengo problema. A mí ya pueden venir a buscarme, que no se van a llevar gran cosa. Lo que me intriga es qué puede haber en la cabeza de los que piensan que estas señoras y el tipo de la barba mal arreglada van a ser de los nuestros.

martes, 8 de noviembre de 2011

Átomos


Una combinación afortunada de átomos. Eso es lo que soy. Y también mi portero. Y Maritornes. Y la mierda que dejó en el descansillo el perro de mi vecino. Y la maceta al otro lado de la cuerda de la mujer que tiende en sujetador y mejor no te asomes.


Hasta que lo dejemos.



Después de dentro de muchos millones de cosas volveremos a ser otra combinación, pero esta vez ni seremos ya nosotros ni siquiera un poquito. Así que mejor deja de joder con la pelotita, niño.



Que para cuatro días que nos quedan con los átomos juntos, mejor agradecer la visita y continuar el viaje.

martes, 1 de noviembre de 2011

Trino y Uno



Tres Por Uno. Tres En Uno.


Uno y Trino.


Echas Tres, Te Llevas Uno.


Hay Uno, Pero Son Tres.


Tú Eres Tú. Y los Otros Dos también.


Pero vales menos Por ser Sólo Uno.


Si al menos fueras Tres.