viernes, 31 de diciembre de 2010

Háganse un puto favor


Vayan a verla.
Y después simplemente nada.
Todo es lo que sobra. Piernas, brazos, miradas.
El tiempo y los que somos ahora. Tan puro, tan preciso.
No hay más delicia que no ser lo que fuimos.
No ser lo que seremos.
Así que háganse a sí mismos un favor y de paso, déjenme en paz.

jueves, 30 de diciembre de 2010

cifras y letras



Se termina un año. Y la sensación es como la necesitar mucho ir a cagar, pero no poder. El vientre como un puto balón, lleno de gases y de antimateria; las piernas cada vez más pesadas. El lunes estuve en el reconocimiento médico de la empresa. La doctora me llamó obeso de grado uno, y yo la dije puta. Total, un desacuerdo más. Todos son desacuerdos últimamente. Hay un ministro pijo de la hostia que, antes de ser ministro fue banquero y que dice que si te suben la luz, te tomes una café más al mes. Te pones más nervioso , pero hace como que no te enteras del sablazo de encender la nevera o poner las noticias de los muertos que dan en las teles. Hoy contaron algo de una viva. Una pibita que pagabas por tirártela. Una menor que ahora parece que hay prisa por quitársela a los padres, aunque la presidenta de la cosa, que también es una pija y que antes de ser ministra, fue simplemente rica y propietaria de más hectáreas que de pelos en las piernas, dice que a lo mejor, no sé, es posible, aunque no creo que hubiera negligencia.



Así terminan los años, con montones de muertos que nadie sabe por qué se murieron. Una puñalada, un terremoto, un obispo que te cae desde lo alto. Cualquiera sabe por qué se muere la gente y por qué no puedo cagar de una puta vez tanta mala hostia como llevo en los costados. Obeso de grado uno. Lo peor. ¿No podría firmarme usted lo de Obeso de grado siete en la escala Richter? Algo que dé un poco más de prestigio, cojona. Y a cambio retiro lo de puta. Me parece un buen cambio. Es sólo que estamos en navidades y todos los hombres de buena voluntad tienen su puntito, ¿no le parece?



Se ha terminado un año pero a los chinos eso les parece un puto pedo. Ellos nos sacan montones de miles de años de ventaja y se sacan su Año Nuevo según les venga a los colegas de Usera y Lavapiés. Son lunisolares los chinos. Eso es que van con la luna, pero no siempre, que les da el punto y se vuelven solares de cojones. Y entonces, suele ser que los nosotros nos pilla mirando a Cuenca y nos la meten doblada y se cargan el Estado del Bienestar y lo sustituyen por el Socialismo Capitalista que da gusto y que en realidad para ganar más pasta, las clases medias como que sobran, y los beneficios sociales tipo comer y dormir y ponerte bueno cuando estás jodido, no ayudan al desarrollo de los pueblos ni a que la riqueza se reparta. La presidenta que es pija y con hectáreas y el ministro banquero que se toma un café de más todos los meses, son muy de los chinos; ultraliberales, que si los pobres quieren algo pues haberlo pensado antes de hacerse pobres, que el mundo está lleno de aprovechados y hay que subvencionar a las eléctricas y dejar que las hijas de los obreros se metan a putas, que para eso las quiere Dios a las que no tienen apellido compuesto ni botas de Loewe.



Los años empiezan y se terminan ante la indiferencia de los chinos y el cabreo de los islamistas, que tienen menos años que nosotros, pero llevan velo y dicen que somos unos pecadores que nos van a cortar todas las cuestiones y varias veces además. Yo bien quisiera tirarme un pedo de los que luego te tienes que ir a que te den puntos, o cagarlo todo, poner el mundo perdido de antimateria, pero claro, dice el cuñado que nada de big bangs, al menos hasta mañana por la noche, que compró el semiseco de oferta y no va a ser cuestión de quedarse sin probarlo. Que el día uno haga lo que se me ponga en la montera. Pero que tenga una caridad, por el amor de Rondel.

lunes, 27 de diciembre de 2010

Cena de Nochebuena

Todos tenemos una cena de Nochebuena en la cabeza. La mía comenzó temprano. Me puse el pijama a eso de las ocho. A y media ya había revisado el gas y las cerraduras. Ya saben que no tengo hora de apagar la luz. Soy un topo y tengo mejor calidad de vida si evito la luz.


Los invitados no fueron especialmente tardones. Supongo yo que en mi tercer REM o asina, fue cuando oí que llamaban –muy correcta y quedamente- por mi lóbulo occipital. Era bastante gente, la verdad. Les hice pasar a mi tálamo posterolateral derecho, que ahí íbamos a estar más anchos.


El caso es que la pasé bien. Vinieron personas que no conocía, tuve que sacar sillas de más; pese a lo que tanto se teme de esta clase de ocasiones, el ambiente resultó fácil y fluido, nadie se pasó, nadie se quedó corto de aquello que quisiera quedarse. Hubo niños, pero ninguno se atrevió a ir más allá de la región anterior del hipotálamo, ni siquiera pisaron el área del prosencéfalo basal; lo que es siempre de agradecer. No soporto esos niños maleducados cuyos padres además les permiten revolverlo todo.


A una hora prudencial, todos se marcharon ordenadamente. Apenas me quedó mucho que recoger.


Me tiré un pedo. Me di otra vuelta en la cama.


Y continué con el sueño siguiente. Iba de mujeres que parían con dolor.

jueves, 23 de diciembre de 2010

Sin título porque en realidad...

Hay una region

inconexa,
transparente,
no real,
no existe,
Donde los sueños
aun no han llegado,
donde las columnas del Partenón son chicle rosa.



Un lugar que es un tiempo y un espacio,

la anchura de mi deseo,
el oceano sin limites
que son tus ojos que son todos los colores,
la densidad imposible y maxima en el mas pequeño punto,
de todo el Universo,
de toda la Historia,
que es tu espalda que es mia.

Hay una región,
un lugar,
un espacio,
un tiempo sub cero,
que no existe,
que no ofrece esperanza,
donde se ofertan pisos que jamas seran construidos,

Donde tu y yo somos para siempre.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Ruidos en mi cabeza. 2010

  • Baby Bird – Ex Maniac
  • Neil Young – Le Noise
  • The New Pornographers – Together
  • Drive-By Truckers – The Big To Do
  • The Black Keys – Brothers
  • Robert Plant – Band of Joy
  • Otis Taylor – Clovis People, Vol. 3
  • Voice of Seven Thunders – Voice of Seven Thunders
  • The Naked Heroes – 99 Diamond
  • The Last Dancers – The Last Dancers
  • Band of Horses – Infinite Arms
  • The National – High Violet
  • Beach House – Teen Dream
  • These New Puritans – Hidden
  • Laura Marling – I Speak Because I Can
  • The Morning Benders – Big Echo
  • Sufjan Stevens – All Delighted People (EP)
  • Eels – End Times
  • Eels – Tomorrow Morning
  • Dr. Dog - Shame
  • Grinderman – Grinderman II
  • Arcade Fire – The Suburbs
  • Paul Weller - Wake Up The Nation
  • Los Lobos - Tin Can Trust

jueves, 16 de diciembre de 2010

tengo la cabeza llena de mentiras


La economía española se encuentra preparada para resistir esta crisis financiera.


Nuestros sectores productivos son sólidos y no dependen de los vaivenes del mercado.


España es un destino inmejorable para las inversiones extranjeras.


Los bancos y cajas españoles no están en absoluto afectados por la crisis de las subprime; no existen activos tóxicos en las carteras de inversión de la industria financiera española.


Este paquete de medidas que acabamos de aprobar garantizará un rápido retorno a la senda del crecimiento.


El presente repunte del paro tiene un carácter meramente coyuntural.


Los bancos españoles son la envidia de la banca internacional.


Esta desaceleración en la caída del empleo es la muestra de que estamos entrando ya en la fase de recuperación.


Las pruebas de estrés de la banca española no hacen sino demostrar el enorme margen de solvencia de nuestro sector financiero.


Las fusiones se realizarán con el menor impacto posible hacia las plantillas.


El caso español no tiene nada que ver con los casos de Irlanda y Grecia.


Ignacio, Lucía y Rodríguez-Selasuda; ¿podéis subir un momento por Recursos Humanos? No es nada serio, es que os quieren comentar una cosa rápida.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Adonde se marcha el dolor.

El caso es que llegó el día en que se murió Morente. Tuvo mala suerte. Le dio por coincidir en idéntico punto del espacio-tiempo con una serie de gente de estudios (médicos y especialistas de las cosas suyas), y se ve que el maestro no aguantó el encuentro, que tuvo más de acometida. Le metieron en una coma y después, se le acabó la vida completamente.


Pienso qué quiere decir que se haya muerto un tipo como Morente. Tengo un post a medio terminar, la mar de gracioso, sobre oficinas y hefes, pero estoy en una sala de aeropuerto con mi tercer copón, esperando a un avión que nunca llega, para irme a un sitio que hace tiempo que ya no existe, y entonces he pensado en que se ha muerto Morente y que a lo mejor Morente es ese avión que nunca va a llegar y que por lo tanto no me queda más remedio que quedarme aquí tirado por siempre de los siempres, yo. Y no crean, me parece correcto que sea así. Es lo que me merezco. Me parece lo mínimo que le debo al maestro; porque yo, a Morente, le debo el quejío. Se lo debí mucho al de la Isla, se lo debo a don José –Menese-, y espero seguir en deuda muchos años con don Miguel –Poveda- que para mí tiene mucho de Dios en su trono pero un poco menos aunque no tanto menos.


Tendría que estar terminando el post gracioso del cómo y por qué de las oficinas, pero ahora estoy un poco confuso de la ginebra que se confunde con la luz semidirecta de los focos multimodernos. Y viene a ser un todo lo mismo. Razones por las que he tomado la determinación de pensar en cómo sería cuándo Morente murió.


Murió el maestro y se llamaba Charlie Patton. Murió Patton y el delta se quedó detenido por lo que es siempre de siempre. Qiuedaron detenidos los cipreses, los hierbajos, el algodón oscilante, las mujeres que paren con dolor. El maestro era bajito, era un hijo de otro, una cicatriz le cruzaba el cuello y su voz era la pura misma de los tornados, la cual de las almas que nos retorcemos cuando la oscuridad invade el miedo invade también. ¿Recuerdas? Arena en los pulmones, dijiste al abandonarme una vez más en esta sala de aeropuerto. La voz de don Enrique cuando se deja de hostias y se mete entero en la bulería. Y, ojo, que se mete entero y a ti con él y hace dibujos con las sombras de los demonios y las mentiras que te haces a ti mismo y que nunca sirven para engañarte.


Estoy en un aeropuerto de arquitecto de referencia y premios diversos. De una estructura que indica e insinúa, que señala pero no dice. Estoy en un aeropuerto de borrachos tan gilipollas que podrían llegar a competir incluso conmigo. Y ninguno echa de menos a Charlie Patton. Arena en los pulmones.


Y el quejío de Morente, que se murió de un mal encuentro con unos pocos de titulados.


De mierda.

jueves, 2 de diciembre de 2010

White No More.

Hay un lugar que no sé. Las manos de Dan Auerbach o de quién sea que coño sea. Las cuerdas de su bajo, la distorsión, el sonido hueco, negro, profundo, las notas que son pozo, el shuffle que es vientre de mi madre topo.

No más blanco. No más. Notas Negras. Sólo las Claves Negras y ese lugar que no sé. Notas negras, notas negras. Mi cerebro, la vibración de las paredes, el lento camino hacia la oscuridad. Dan Auerbach me mira con la expresión misma de la tiniebla.

White No More. Not Anymore.Golpes negros en la piel. Dan Auerbach white no more.

Un lugar para refugiarse. Notas ngrs. Nts negras. Para mirar nada.

Brothers. The Black Keys. La puta guitarra baja de Dan quién coño. Un lugar.

Wht n mr nts ngrs ngrs nts