martes, 13 de septiembre de 2011

Los sonidos del silencio



Una noche desastrosa después de un día desastroso. La oficina, un asco. Reducciones, predicciones, el griterío de las almas insepultas.


El Airis, peor. Maritornes, nada de nada. Que no. Que no tengo ganas. Que estoy en esos días. ¿A los setenta y cinco años, Mari? Hala, ya me has cabreado, a la puta calle. Mondongo, dos hostias para el señor. Pero de las bien dadas.


En casa antes de las doce de la noche. ¡Qué humillación! ¡Qué vacío tan profundo en lo mío!


Ya saben. Me siento en el saloncito, a oscuras, y sólo escucho. A veces es la tele de los vecinos que no dice más que tonterías -según los mismos vecinos que siguen mirando el bicho pese a todo. Las cañerías ofrecen más información. La cistitis de la viuda de arriba empeora por momentos. Los del chalet en el secarral que ellos prefieren llamar sierra se vinieron antes de tiempo y por lo que creo que está cayendo por la bajante, algo les sentó mal. La mayonesa en climas secarrales es como un misíl balístico sin control. Lo acaba pillando siempre un malo con bigote.


A eso de las dos, silencio. O no. Un leve gemido. Muy leve. Muy pequeño. Como muy nada, no estamos aquí. Creo que o son dos gatos o es el becario del tercero derecha, que metió a la novia en casa, después de que los padres apagaran los electrodomésticos y se metieran a la alcoba principal.


Idea. Hagamos felices a todo el mundo. Yo no pude, pero al menos, ellos, no sé, qué hostia, se merecen un rozón.


Me subo al camastro. Lento primero, más al cabo subo el ritmo, más no es suficiente y termino por desbocarme. Los muelles son estruendo en la noche, los muelles no van a aguantarme, los muelles están a punto de estallar. Y me detengo. Me detengo porque me asusto de mí mismo.



Al punto, escucho otra vez muelles. Pero no soy yo. Yo paré. Son los señores del tercero, que copulan al unísono con el hijo o los gatos. En el segundo escucho réplicas. La de la cistitis se metió en el baño y por los suspiros quedos, no está sola, sino con su imaginación.



Soy casi feliz. Hasta que llaman a la puerta y es la Maritornes, que trae un par de culos de botella que le han sobrado y cara de muy mala hostia. Acaba de cerrar y la cosa se dio mal. Mucho tío que sólo venía a mirar. Anda, deja pasar, coño. El premio de las buenas acciones, supongo.

viernes, 2 de septiembre de 2011

El Santoral del Hombre Topo. Hoy: San Manuel de los Laberintos que Chocan



Enigmas, secretos, jardines, veredas.




Mujeres arañas, boquitas pintadas. Cartas. Puertas. Pasos silenciosos.







Si hay alguien a quien debo algo ...