en cerrado.

Ruidos en mi cabeza. 2011

2012-01-08T13:28:00.004+01:00

Fountains of Wayne, Sky Full of Holes

Kendl Winter, Apple Core

Thurston Moore, Demolished Toughts

Panda Bear - Tomboy

Beirut - The Rip Tide

The Felice Brothers - Celebration, Florida

White Denim - D

Metronomy - The English Riviera

Micah P. Hinson - And the Pioneer Saboteurs

Battles - Gloss Drop

The Horrors - Skying

The Middle East - I Want That You Are Always Happy

Lucinda Williams - Blessed

Alison Krauss & Union Station - Paper Airplane

Sarabeth Tucek - Get Wll Soon

Wilco - Whole Love

Wild Beasts - Smother

Wye Oak - Civilian

Eileen Jewell - Queen of the Minor Key

Jolie Holland - Pint of Blood

Dawes - Nothing is Wrong

The Vaccines - What Did You Expect From the Vaccines?

Cat's Eyes - Cat's Eyes

Kurt Vile - Smoke Ring For My Halo

Low - C'mon

P. J. Harvey - Let England Shake

The Pains of Being Pure at Heart - Belong

The War on Drugs - Slave Ambient

Julianna Barwick - The Magic Place

Gruff Rhys - Hotel Shampoo

Bon Iver - Bon Iver

The Decemberists - The King Is Dead

Lia Ices - Grown Unknown

Zoe Muth - Starlight Hotel

Tedeschi Trucks Band - Revelator

Megafaun - Megafaun

My Morning Jacket - Circuital

Death Cab for Cutie - Codes And Keys

Deer Tick - Divine Providence

Frank Fairfield - Out in the Open West

King Creosote & John Hopkins - Poor Moon

Gregg Allman - Low Country Blues

The Antlers - Burst Apart

Gillian Welch - The Harrow & The Harvest

The Barr Brothers - Let There Be Horses

I Break Horses - Hearts

The Leisure Society - Into the Murky Water

The Sadies - Darker Circles

Cymbals Eat Guitars - Lenses Alien

Richmond Fointaine - The High Country

Tom Waits - Bad As Me

Anne Calvi -Anne Calvi

Josh T. Pearson - Last of the COuntry Gentlemen

Metronomy - The English Riviera

AA Bondy - Believers

The Black Keys - El Camino

Ryan Adams - Ashes & Fire

Dr. Dog - Takers & Leavers

Eleanor Friedman - Last Summer

Girls - Father, Son, Holy Ghost

Jeffrey Foucault - Horse Latitudes

Cass McCombs - Wit's End

Feist - Metals

Slow Club - Paradise

Hank 3 - Ghost to a Ghost / Guttertown

Lisa Hannigan - Passenger

The Civil Wars - Barton Hollow

The Weeknd - House Of Balloons

Middle Brother - Middle Brother

James Walbourne - The Hill

The Walkabouts - Travels in The Dustland

The Belle Brigade - The Belle Brigade

The Sand Band - All Thru The Night

Arbouretum - The Gathering

Blintzen Trapper - American Goldwing

Buddy Miller - The Majestic Silver Strings

Charlie Parr - Cheap Wine

Ha Ha Tonka - Death of a Decade

Bill Callahan - Apocalypse

Vetiver - The Errant Charm

Jimbo Mathus - Confederate Buddha

Mane Tekel Fares (2)

2011-12-27T11:37:00.002+01:00

Reunión. Esta vez soy yo quien toma la palabra. Me tocó hacer la misma tontería que López-Mierda. Pero explicando qué hago yo con los listados, y qué hay que hacer para que yo procese una solicitud. Todo ello explicado desde la aparición de las nuevas tecnologías y su relación con el momento económico presente. Nada de power puaj. Whiteboarding. Ya les conté. Y si no, haber leído lo de más abajo, que digo yo que no está tan lejos.

La pizarra blanca. Agarro un rotulador de color azul y escribo mi nombre. “Listados y Solicitudes”. Bueno, mi segundo nombre. Mi nombre es otro y no lo voy a repetir más veces. Y hago un rectángulo alrededor. De color verde. La gente aguanta el tirón. Agarro el fucsia y escribo en la parte de arriba del todo: “qué hay que hacer para que yo lo procese”. Así seguido. Me interrumpe uno: ¿qué pasa, que lo vas a poner todo por escrito? El monitor de la sesión, que es un capullo que me cae mal porque le acabo de conocer, me indica que se trata esquematizar, usar el dibujo como soporte… su puta madre.

Verde. Dibujo un cuadrado. Y escribo listado. Rojo. Cuadrado. Solicitudes. Esto es lo que yo hago. Pinto un monigote. Yo. Éste soy yo. Pinto otro monigote, del mismo color, pero más lejos. Y al lado más monigotes. Y escribo. Vosotros. Estos sois vosotros. Y me pedís un listado. Doy golpecitos con la punta del rotulador en la palabra listado. Y yo os lo doy.

Y una mierda. Ese es el resentido de la primera vez. Por eso estamos aquí. Porque nunca contestas. A no ser que te mandemos a los jefes. El coordinador de la reunión solicita más espíritu positivo. Y yo dibujo otro monigote, mucho más bajito y más lejos. Y escribo el nombre del idiota que me está tocando los huevos. Álvarez-Mocos. Este eres tú. Tú me pides un listado. Golpecitos. Y luego dibujo un culo, que se me da bien. Y como no sabes pedir las cosas, te dan por el culo.

Hora y media después y sin borrar ni un poquito, aquello parece lo que es: un campo de batalla. El coordinador hace tres cuartos de hora que se marchó. Qué poco aguantan. Después de terminar de dejar la pizarra como un bebedero de patos, nos vamos a casa, que ya está bien por hoy.

Lo peor va a ser mañana, cuando el coordinador regrese y descubra que hicimos todos los dibujos con rotuladores que no se borran. Que nos los cambió un capullo de la séptima, que necesitaba para una reunión, y nos dejó unos muy chulos pero que no borran.

Y Álvarez-Mocos dibuja pollas fenomenal.

Mane Tekel Fares (1)

2011-12-22T07:14:00.002+01:00

Reunión. López-Mierda toma la palabra. Nos tiene que hacer una presentación sobre las nuevas tendencias y su relación con el momento económico presente. Nada de power puaj. Ya no se lleva. Están muy mal vistas las animaciones creativas y las letritas que aparecen y los cuadritos y paragüitas con lluvia. El power ése es un resto de los noventa, la antigüedad, el pasado. Va en contra de la cultura corporativa, del espíritu de comunicación franca y directa y honesta y trendy que nos caracteriza. Es anti-higiénico, no permite escuchar, la gente lee y se distrae, escucha y no lee… Una mierda.

En realidad, a López-Mierda es que le han enviado a un curso que ha costado la hostia y se llama de whiteboarding que es lo mismo que hacíamos de pequeños cuando se iba el profesor de clase, subirnos a la pizarra a escribir mamonadas y poner garabatos. Pues eso, lo capullos que éramos, está de moda moderna.

La pizarra es blanca, de plasticuchi, nada de aquello que pasabas la uña y ponías a todo dios debajo del pupitre. Nada de tizas que te entraba el polvo de colores hasta la goma del gayumbo. Ahora es todo moderno, limpio y funcional. Y capullo. Ahora todo es capullo. Si no, ¿de qué iban a apuntar a López-Mierda al curso?

Entonces López-Mierda agarra un rotulador negro y hace un círculo grande y después agarra uno rojo y escribe Tendencias Actuales de Mercado, y hace una cajita verde y escribe Retos y flechas azules a Tendencias Actuales de Mercado, y después otra cajita verde y escribe Oportunidades y más flechas azules, y luego lo engloba todo en una nube que pone “Redes Sociales, en magenta –eso es como lo ha llamado, a mí me parece color lapo con sangre-, y después pinta una persona, pero como con un cabezón y cuatro palitos, el clásico monigote que le colgamos el día de los inocentes, y yo ahí me pierdo con la puta nube y el monigote y sus Retos que son Oportunidades.

Hora y media después y sin borrar ni un poquito, aquello parece lo que es: el desvarío de alguien que padece muchos dolores y no encuentra calmantes. Es lo que es o lo que somos todos: el esquema de nuestra estupidez a cambio del sueldo de mierda que nos dan y que no nos darían en otra parte.

Bueno, que el caso es que esto de las pizarras blancas se ha puesto de moda y ya les contaré porque hoy me toca a mí contarles cómo hago los listados y a ver qué me invento. Yo mis listados, así como una nube no los veo, si acaso me dejaran usar el color marrón.

centro del calafate

2011-12-12T18:49:00.003+01:00

centro del mundo, o bien,

centro de mi mundo, o bien,

lugar donde se cruzaron los ejes y todo me pareció que funcionaba, o bien,

esa zona que nadie sabe que tengo, o bien,

estuve allí y no quise regresar, pero no me quedó otra, y desde entonces, yo tendría mucho interés en que la realidad se rompiera y pudiera descender por una grieta suave y pequeña justo a ese sitio que es la foto.

si al final no hacía falta tanta cosa

2011-12-07T10:33:00.003+01:00

yo seré lo que tú quieras que sea. con tal de que me dés de comer, que pueda echarme en un sitio para poder dormir un par de horas. yo seré lo que tú digas. seré cosa, seré pienso. no tienes más que decírmelo y lo seré. todo y más. lo que tú digas, aunque sea muy tarde o muy pronto. da igual la hora, da igual el frío o el calor. con tal de comer un poco. yo ya no digo más. no refundaremos el capitalismo porque qué coño, estaba bien así. te pido perdón por haber dicho cosas, por haber salido de casa sin permiso, aquellos manifestantes no eran nada mío, simplemente coincidimos, me equivoqué al gritar que no me representas, me equivoqué al pensar, al creer en los valores. culpa mía. me creí lo del colegio, eso de la democracia. pero hoy tengo miedo, que es peor que tener hambre. tengo hijos y tengo miedo. y seré bueno. ¿ves? al final no hacía falta tanta cosa. soy hombre fácil de convencer. con sólo un cuenco de arroz y una esterilla, ya estamos.

Es domingo, hace sol y se acabó la fiesta.

2011-11-27T11:46:00.002+01:00

Si es que alguna vez la hubo. Porque parece que aquí las cosas fueron la hostia. Y debieron serlo, pero la mayoría estaba en otra cosa. En salir, en poder llegar a alguna parte, en no morirse, en encontrar algo más bien duradero. La mayoría pasará de la fiesta del contrato precario a no se sabe qué hay más allá del color negro.

Es domingo. Hace un buen sol y se acabó la fiesta. Lo dice la gente que gana el dinero. Los que ven la realidad desde las ventanas del piso 17.

En realidad, y como también ocurría antes, nada de lo que dicen es cierto. Antes no había fiesta. Pero ahora la sigue habiendo. En el piso 17 seguirán bailando con el ritmo del que tiene lo que los demás no saben.

Los patrimonios de los que dicen que la fiesta terminó no nos permiten creerles. Pero porque tal vez pensemos que a lo mejor nos invitan a dar al botón, ascensor reservado, les hemos dado lo que querían.

Todo lo que tenemos.

Para que nos lo quiten.

Porque es así. Desde el piso 17, es todo así.

un nuevo conservadurismo recorre nuestros campos

2011-11-21T12:18:00.003+01:00

Han ganado estas señoras. En realidad, ha ganado uno con barba rala y estas señoras.

Dicen que nos van a arreglar como Dios manda, que no nos van a a prometer porque no nos van a dar. Que somos muy gravosos y que nos tomamos las pastillas de tres en tres. Que nos empeñamos en ir al colegio y encima sin pagar.

Ellos dicen que hay que apretar. A nosotros ya no nos queda cinturón. Si acaso un poco de cuello. Pero claro, que te quedas sin aire.

Pero las señoras ríen y danzan y saltan. Y nos dicen que ellas nos lo van a arreglar pero mucho ojo con pasarse y que la fiesta, pues eso, que a tomar pol'culo.

Yo no tengo problema. A mí ya pueden venir a buscarme, que no se van a llevar gran cosa. Lo que me intriga es qué puede haber en la cabeza de los que piensan que estas señoras y el tipo de la barba mal arreglada van a ser de los nuestros.

Átomos

2011-11-08T08:36:00.007+01:00

Una combinación afortunada de átomos. Eso es lo que soy. Y también mi portero. Y Maritornes. Y la mierda que dejó en el descansillo el perro de mi vecino. Y la maceta al otro lado de la cuerda de la mujer que tiende en sujetador y mejor no te asomes.

Hasta que lo dejemos.

Después de dentro de muchos millones de cosas volveremos a ser otra combinación, pero esta vez ni seremos ya nosotros ni siquiera un poquito. Así que mejor deja de joder con la pelotita, niño.

Que para cuatro días que nos quedan con los átomos juntos, mejor agradecer la visita y continuar el viaje.

Trino y Uno

2011-11-01T12:09:00.002+01:00

Tres Por Uno. Tres En Uno.

Uno y Trino.

Echas Tres, Te Llevas Uno.

Hay Uno, Pero Son Tres.

Tú Eres Tú. Y los Otros Dos también.

Pero vales menos Por ser Sólo Uno.

Si al menos fueras Tres.

Viaje a la nada.

2011-10-23T18:52:00.004+02:00

Te tuve por un recuerdo. Pero ni siquiera te tuve bien. Te creí en lo que podrías ser un paso, una distancia, un pequeño río que anega campos.

Te tuve por lo que yo no era. Por un viaje que no se podía hacer, por un camino y un dolor que no son.

Te tuve y no te tengo bien. Es mejor porque todo lo que pude visitar no fue sino un pequeño templo entre la hojarasca, arrasado por la nada.

Una aventura que no hice. Un cartón que desaparece bajo las aguas.

El Toque

2011-10-19T13:03:00.005+02:00

Que en fin, lo que queríamos, en realidad, bueno, veréis, hace ya tiempo que se viene diciendo, y más en estos tiempos en los que estamos, en que somos un equipo y todos estamos a lo que hay que estar, y además, un cliente es muy difícil de ganar, pero muy fácil perderlo, pues eso, que ya me vais entendiendo, hay que tener una actitud, saber diferenciar los momentos, la parte profesional y la personal, balancear bien los momentos, conciliar vale, pero es que algunos no lo están entendiendo, que en fin, si me apuráis todo es importante, la presencia, esto es un lugar público, vienen clientes, nos ven trabajar, se cruzan con nosotros, ya veis por donde voy.

Y si no lo veis, el que vuelva a venir de vaqueros, me lo follo. Y eso va también por las tías.

Conference Call (dedicado a Tobías)

2011-10-08T18:28:00.004+02:00

La cosa no va bien.

No sé si mi jefe se refiere a eso, a que la cosa no va bien, que este último periodo hemos vendido lo que se dice una mierda, o a que el teléfono no se oye una mierda, hay unos ruidos como de pájaros a veces o de gatos destripados otras veces.

Pero es lo que hay, ya me ven. Al menos esto es lo que hay si te empeñas en que las cosas sean absurdas. Y me explico. Estamos todos en la misma planta, en una esquina, bien de apretados que es lo que viene siendo. Yo tengo los pies de Perez-Mierda en el cogote y Susana del Olor, la que llora siempre que echan a alguien –aunque le caiga fatal- tiene, según me ponga yo, mi culo o mi mejor lado.

La bobada comienza cuando al jefe le meten todas las semanas en una sala a hablar con un teléfono manos libres que hace los mismos ruidos que mi ortodoncista cuando se me mete por las raíces. Y se mete a hablar de cómo vamos. No cómo están los cuerpos ni cómo se pasó la semana, sino de si vendemos o somos unos mierdas. Porque ahora, y pese a mis enormes habilidades como extraviador de expedientes, me han sacado de desatención al cliente y me han metido en ventas a través del conducto, que es por donde nosotros vendemos: el conducto. Ustedes y yo y ése idiota del fondo meamos por el conducto, ¿no? Pues las empresas a veces también tienen conductos y por ahí es donde venden sus cosas que quieran vender, o sea el producto que es lo que viene a ser lo que va a través del conducto. Como el pis, pero envuelto.

Y entonces al jefe le llaman, y a la vez llaman a otros jefes y les preguntan que cómo ha ido la semana. A mí me preguntan que cómo ha ido la semana y yo pues bien, pero con gases. Pero no, si eres jefe, entonces la cosa es que vendimos el pis –perdón el producto- por este conducto. Y sí, vendimos lo que se dice tantos de eso y tantos de aquello, y hemos sacado en limpio como por unas trescientas y pico kás. Porque en lo nuestro, y en lo de los demás capullos que nos dedicamos al conducto y a los meados, no hay pesetas ni euros ni veinte mil duro. Hay kás. Y no se venden. Son las kás que entran. Entraron cinco kás. De puta madre, Machín. No, no… espera. Fueron cinco millones de kás las que entraron. Machín, Machín… vale que es mucha pasta, pero si dijiste cinco, cinco han de ser, que la hoja excel se descojona. Bueno, que no vuelva a ocurrírsete. Pues así será. Pues que sea, hostias, criiiiic.

Entonces se acerca el fin del mundo, que es cuando cierran las cuentas del mes, de los dos meses, de los tres meses… y en un curso que han hecho los que llegan hasta donde nunca nadie es normal, les han dicho que hay que mantener tensionada a la gente. La gente somos nosotros: Pérez-Mierda, yo, Susana, la Moreno, Álvarez de la Gran Nada… todos los que hacemos así con el conducto y nos sentamos con los pies sobre los culos. Y tensionada quiere decir jodida, sin dormir, con la culpabilidad bien hasta el techo y la autoestima en el cajón de las fotos que nunca encuentras. Tensionada es no te mereces el sueldo, tío mierda. Somos capitalistas modernos y te dejamos que vayas un día en vaqueros y que te hagas fotos tontas en la oficina como que te diviertes, pero no jodas, no respires, no pienses, sólo están tus kás que no las veo por ninguna parte-

Tensionados es todos a las nueve cero cero en el teléfono y marcáis un número que es el que os voy a decir y uno por uno, a decir sus kás. Y el que no esté en el teléfono, en fin, que no quiero decirlo, pero me como sus huevos, hala ya lo he dicho. Es así. Es la cosa que hay, y ni ruidos ni señales del cielo, tú en tu silla, oliéndole al aliento a María de las Encuestas, con los quesos de Mendizábal –uno gordo que huele a Lexatín- en el cogote, y los cascos del teléfono –si no te los han chorizado los compañeros- y un craac y un woosh y un ¿oye?

¿Oyes? –el jefe

¿oyes? – la secretaria

¿Méndez?¿ Mendizábal? ¿ñiiiiiiic? –el jefe (bueno, hasta el ñiiiic)

WOOOOAAAASH –Méndez o Mendizábal

¡¡¡ Hostiaaas !!! –el jefe

Perdón, perdón, que lo tenía puesto en silencio –Méndez o Mendizábal

¿Oyes? –la secretaria

Ya estamos, Mariví –el jefe

No, seguro que alguno falta –uno que no saben quién es, pero es porque he puesto mi mejor voz de constipado.

Pues que se joda y se atenga a las consecuencias. Empezamos –el jefe.

A ver, ¿quién va primero?

Cuac, cuac, es… cuac kás de Perfumerías Pons …cuac este cuac deciden…

Un momento, un momento… que se oye fatal. ¿quién hablaba? ¿Eras tú Pérez-Mierda?

WOOOOOAAAASH –Pérez-Mierda

¡¡¡ Pero otra vez, qué me cago en todo, joderrrr hostiaa !!! –el jefe

¿oyes? - la secretaria

Mariví, que lo dejes ya, que estamos todos menos Hombre Topo –Susana, la cerda que me está haciendo reír sacándose los mocos y pegándoselo en la foto de los críos a uno del departamento de al lado.

WOOOOOAAASH –yo, al querer decir que sí que estaba, pero que no me acordaba que cuando das a la tecla “Activate SOund”, si tienes muy alto el indicador de Volume On, la cosa pega un petardazo que dejas sordos a todo Cristo.

Kás de Talleres Rouco, que así que suman cuacacacacaaaac –no se sabe quién es, pero creo que es uno que se ha metido en el baño con el móvil y se ha llevado el patito de goma de Álvarez Pajalarga, uno que le echaron pero que todavía no ha podido ir a recoger sus cosas.

¿oyes?

WOOOOOAAAASH

….

A tomar por culo, todos –el jefe. En mi despacho en treinta segundos y con el listado de operaciones.

Media hora después y con todos escondidos en la sala de reuniones del ático, el jefe se marcha a pedir una baja. ¿Qué culpa tenemos nosotros que no le entendiéramos bien, con la de ruido que había en la línea?

Ahora, eso sí, el sistema es cojonudo. Esta tarde vamos a echar un mus por teléfono, aprovechando que no hay jefe. Corrido y sin señas.

Los sonidos del silencio

2011-09-13T19:27:00.006+02:00

Una noche desastrosa después de un día desastroso. La oficina, un asco. Reducciones, predicciones, el griterío de las almas insepultas.

El Airis, peor. Maritornes, nada de nada. Que no. Que no tengo ganas. Que estoy en esos días. ¿A los setenta y cinco años, Mari? Hala, ya me has cabreado, a la puta calle. Mondongo, dos hostias para el señor. Pero de las bien dadas.

En casa antes de las doce de la noche. ¡Qué humillación! ¡Qué vacío tan profundo en lo mío!

Ya saben. Me siento en el saloncito, a oscuras, y sólo escucho. A veces es la tele de los vecinos que no dice más que tonterías -según los mismos vecinos que siguen mirando el bicho pese a todo. Las cañerías ofrecen más información. La cistitis de la viuda de arriba empeora por momentos. Los del chalet en el secarral que ellos prefieren llamar sierra se vinieron antes de tiempo y por lo que creo que está cayendo por la bajante, algo les sentó mal. La mayonesa en climas secarrales es como un misíl balístico sin control. Lo acaba pillando siempre un malo con bigote.

A eso de las dos, silencio. O no. Un leve gemido. Muy leve. Muy pequeño. Como muy nada, no estamos aquí. Creo que o son dos gatos o es el becario del tercero derecha, que metió a la novia en casa, después de que los padres apagaran los electrodomésticos y se metieran a la alcoba principal.

Idea. Hagamos felices a todo el mundo. Yo no pude, pero al menos, ellos, no sé, qué hostia, se merecen un rozón.

Me subo al camastro. Lento primero, más al cabo subo el ritmo, más no es suficiente y termino por desbocarme. Los muelles son estruendo en la noche, los muelles no van a aguantarme, los muelles están a punto de estallar. Y me detengo. Me detengo porque me asusto de mí mismo.

Al punto, escucho otra vez muelles. Pero no soy yo. Yo paré. Son los señores del tercero, que copulan al unísono con el hijo o los gatos. En el segundo escucho réplicas. La de la cistitis se metió en el baño y por los suspiros quedos, no está sola, sino con su imaginación.

Soy casi feliz. Hasta que llaman a la puerta y es la Maritornes, que trae un par de culos de botella que le han sobrado y cara de muy mala hostia. Acaba de cerrar y la cosa se dio mal. Mucho tío que sólo venía a mirar. Anda, deja pasar, coño. El premio de las buenas acciones, supongo.

El Santoral del Hombre Topo. Hoy: San Manuel de los Laberintos que Chocan

2011-09-02T10:28:00.003+02:00

Enigmas, secretos, jardines, veredas.

Mujeres arañas, boquitas pintadas. Cartas. Puertas. Pasos silenciosos.

Si hay alguien a quien debo algo ...

De regreso

2011-08-29T09:41:00.002+02:00

Es como cuando pasas con el coche por encima de un animal muerto. El tipo ya está muerto, tu conciencia en ese sentido puede con ello. Pero es la sensación de grima, asco y miedo, el hecho físico de subir y bajar por sus lomos con tus ruedas fenomenales, que lo sientes todo y no soportas el hecho de tanto sentimiento.

Se llama la vuelta y es como pasar con el coche por encima de un gato al que el atasco va destripando poco a poco.

¿Saben una cosa?

2011-08-03T14:36:00.004+02:00

Me marcho ahora mismo a un desierto que me está esperando.

Hay un problema, sin embargo.

Creo que no me quedará otra que volver algún día.

Si eso, ya les voy indicando.

El forecast

2011-08-02T12:23:00.008+02:00

El forecast es cuando las previsiones que son cuando dices que vas a vender o a gestionar o a ganar tanto, y luego resulta que es menos y te caen leches hasta en el epidídimo.

Se hace sobre todo para quedar bien con el jefe. Pero es más complicado que eso. Ya que tu jefe deberá quedar bien con el suyo y así hasta Dios o Rouco, que son un poco lo mismo sin serlo del todo.

Tú quedas bien con señor jefe, pero tienes que asegurar que él queda bien con el suyo y el suyo con el de más allá. Así que si dices porque crees que vas a hacer siete, dí cinco, porque así cuando hagas siete quedas muy bien, cuando hagas cinco, no quedas mal, y cuando hagas tres, te cae una hostia pero algo más flojita.

El forecast es un rato cada semana o cada quincena o cada mes, según cualcuno diga. Pero la cosa es que entonces tienes que ir y decir el futuro. Porque el futuro es importante, porque en el futuro es donde sucede siempre todo. A nadie le importa una mierda lo que sucedió ayer o antesdentonces. A nadie. Ni siquiera lo que está ocurriendo ahora. Lo importante es siempre lo que va a suceder más allá de la curva que no vemos. De eso vivimos las empresas, los pensionistas, las ICAVs que son una cosa que es para que los pobres trabajen para que las Koplowitz tengan el pelo ideal de sí mismas.

La predicción debe ser creíble. No vale decir: yo puedo con todo, porque no. NO vale decir que si hice dos, ahora haré doscientos, porque no tampoco y tampoco. Si hiciste dos, harás tres o te cortarán los huevos en juliana. Si hiciste dos y haces cuatro, te harán chico bueno y te darán palmaditas durante cuarenta seguros y luego te pedirán cinco y luego harás otra vez dos y te cortarán en juliana la parte que no cortaron la última vez que cortaron.

Cuenta el tiempo. Si lo que sea va a suceder en Noviembre, mejor que sea así, o tú serás el responsable de que haya niños descalzos o mujeres con los pechos vacíos. Si te adelantas, tampoco es bueno, porque hay que hacer lo que se dice que vas a hacer, lo importante es el futuro y que éste sea como hemos dicho que será. Si dices Noviembre y es Octubre, les jodes la contabilidad y los impuestos a las Koplowitz y ya no quieren poner más fajos entre tus muslos. Te darán y te dirán, pero tampoco será para tanto, porque al final, siempre es bueno tener más y tenerlo antes, que tener menos y no tenerlo nunca.

Es un juego de gato y mamón, a ver quién pilla a quién. Tú no puedes pasarte, pero mucho menos quedarte corto. Es un juego de seguir vivo cuando termina que es nunca.

Con ese juego vive tu jefe y el jefe de más arriba y también los dueños que dicen que su empresa hoy no vale nada pero dentro de dos meses, será la hostia. Asínque fluirán los capitales, eyacularán las aportaciones y la acción valdrá lo que nunca ha sido visto. Habrá tipos que cogerán tu palabra y harán de ella una caja y le pondrán ribetitos y la venderán en un mercado a las gentes que buenamente puedan. Y esas gentes, estupendas, temerosas de Rouco y sus diseños, cogerán los ribetitos y le pondrán otros y volverán a venderle a otros que son los que te vendieron a ti tu plan de jubilación.

Cuando al cliente le dé por recortar gastos, cuando a la fábrica no le lleguen materiales primarios en sí mismos, cuando lo que tú has dicho que va a suceder en el futuro, va y no sucede ni en el futuro ni en su puta madre, llegan todos y te matan y te persiguen y te exigen y cae sobre ti el peso de la púrpura gorda.

El forecast es Dios o Rouco o Alá. El forecast dice lo que hay. El futuro es importante. El futuro es lo único. Tenemos que saber jugar a las formas vaporosas, hacer que parezcan y que luego sean casi verdad y no nos pase nada y Rouco nos pille confesados, o como mucho, con gayumbos no muy sucios.

Son días oscuros

2011-07-28T10:13:00.001+02:00

Son días oscuros. Días que cuentas una y otra vez porque te quieres ir. O porque quieres que otros se marchen. Se acerca el viernes, pero de aquella manera lenta y exasperante que tienen algunas enfermedades que nunca terminan de concluir su trabajo.

Son días en los que quiero que pase algo, pero en los que no moveré un dedo para nada que no sea estar sentado aquí, estar tumbado aquí, mirar la pared, contar nada en concreto. La cuestión es que no ocurran las cosas, pero que todo se mueva rápido, que los problemas se autodisuelvan en sí mismos.

El jefe nos reunió para la última revisión. Ya faltábamos la mitad. Como siempre, hizo sangre, pero no tenía ganas, se le veía lento, poco entusiasmado. Nada parecido a hace unos días. Son días lentos, en los que morimos un poco, pero no resucitamos nada. Dentro de una semana, estaré en otro lugar. O estaré en el mismo.

El típico momento de no saber qué decir.

2011-07-20T11:53:00.003+02:00

Es éste.

Por ejemplo, podría hablar del último libro que me ha dejado hecho trocitos. "Unnamed", de Joshua Ferris. Un hijo del Medio Oeste o de por allí les den, que cada vez que pone un dedo en una tecla, lo clava el cabrón.

Por ejemplo, del último disco que me rompe y me vuelve a componer. El de Bon Iver.

Pero, problema, los dos han salido en este blog, y parecería como que estamos siempre con lo mismo.

Así que como no tengo nada interesante que contar, expondré una parábola: un hombre tenía dos hijos, el primero era bueno, el segundo era malo, el primero mató al segundo porque tenía hambre y el segundo estaba a punto de comerse unos torreznos, el hombre lloró la pérdida de su hijo pequeño, pero poco porque era malo, expulsó a su hijo mayor de sus tierras, pero éste decidió que qué coño, que no se iba a ir, y que total, con la tos tan fea que tenía su padre, para lo que iba a durar, pues que lo metía en una residencia y a tomar por culo, y así procedieron, y el hijo mayor, que era el bueno, folló con su madre, ya que parece que eso tiene que ser así si quieres cumplir con el patrón clásico, vendió sus tierras y cruzó el horizonte a lomos de una burra guapa guapa, y dio gracias a Yavéh, pero también a todos los demás dioses, no fuera a ser qué, y llegó a un lugar que ponía inversiones, y allí se dedicó a comprar cosas súper baratas a gente que necesitaba pasta para sobrevivir, y se hizo aún más rico, y le dieron premios al empresario del año, y le dieron premios al hombre más elegante de la revista Telva, y finalmente, durmió muy tranquilo porque vió que todo lo que había hecho no era sino lo que se esperaba de él.

Dubidú

2011-07-18T09:29:00.003+02:00

Por razones de la vida que es muy dura, me encuentro viendo amanecer en una cafetería sin ruidos, que es algo que me da los de nervios. No hay vasos dándose de hostias en una pila, nada de los vapores del infierno, sólo tipos sentados a la barra bebiendo cafés en taza. Gente silenciosa y con la mirada baja. Culpa de sus móviles inteligentes. Están como dentro de sí mismos, no como Donald Draper, uno de mi barrio que trata de entrar en su vida y nunca lo consigue. Estos aún creen que pueden, los muy gilipollas modernos. Dícense que navegan por nubes y rutas. Pero teclean letras que imagino que llegarán a otras barras, a otros cafés en taza.

Tuve una pesadilla. Soñé que tomaba un avión y que iba con traje y que me pagaban por hacer todo eso. Era un tío que escribía un blog haciéndose pasar por mí, diciendo que va al Airis y lleva su Paroxetina a todas partes. Me aterra pensar que exista alguien haciéndose pasar por mí, me confunden los motivos. ¿Huir de sí mismo? ¿Y lo hace tratando de ser yo que no tengo ni la más puta idea de quién soy?

En la pesadilla el cabrón iba y venía, desenvuelto, moderno, maduro, triunfoso. Pero jodido también, con algo sucio dentro. Algo gris, algo como hiedra que crece. Como gases, pero peor. El tío está en un sitio que no es el suyo. Se le da todo bien, es un cojonudo tremendo, pero no es de este mundo, como el barbitas de la Biblia. Y el hijomierda no tiene más cosa ni mejor ocurrencia que venirse a un sueño a ser precisamente yo.

Abre un blog, se inventa sus gracias que son las mías, me toca bien de los huevos, me los unta de oprobio y encima la gente va a creerse que yo no soy nada, que sólo soy un invento. El personaje del blog me dirán los vecinos y las mujeres que ya no me conocen.

Me he despertado en una cafetería. No sé qué hago aquí, ni porqué llevo corbata, ni quién me pidió un café en una puta taza de colores. No sé qué quieren que haga. Pero no estoy seguro de estar de acuerdo. Si al menos estuviera cerca de mi barrio.

Miro por los cristales. Edificios. Ninguno es el mío. ¿Es una realidad virtuosa? ¿Es mi sueño todavía? ¿Cuántas veces tengo que despertar para regresar a mi escritorio, a la barra del asturiano de mi calle, al abdominal fofo de mi Maritornes?

Domingo Tarde Calor

2011-07-10T18:29:00.003+02:00

Una mujer delgada y también china. O china y también delgada. Soy el siguiente en el cajero. Espero a que termine. Somos los únicos seres humanos de la calle en este momento. Hace calor, es domingo, el mundo simplemente se mantiene escondido, esperando mañana a las seis, siete, ocho, vámonos para arriba que somos prescindibles.

No estoy nervioso. No tengo nada que hacer. Está tardando, pero la escena es lo que más ha merecido la pena ver en muchas semanas, así que no la voy a estropear simplemente porque no pueda controlar mis fluidos compulsivos. Cosa que sí sé hacer. Y desde los seis días de vida.

La mujer tendrá cincuenta años. O veinticinco y ha tenido mala vida. Me inclino por un término medio y una vida a medias. El cajero le pide un código. Después otro. Le ofrece una pantalla con publicidad de hipotecas. La Caja de Nuestra Gente, o algo así. Castilla La Mancha, Confianza. Tiene cojones, se les acabó el dinero hasta para cambiar la publicidad de los cajeros. Algo así como hemos quebrado, aquí no encontrará un puto duro, márchese a su puta choza en el bosque de los pandas.

Vamos ya por los tres cuartos de hora. La mujer recoge la tarjeta que el cajero le ha escupido. La vuelve a introducir. Ni me mira. ¿A qué coño? Ella está a por dinero, no a hacer amistades.

Qué gran lucha de dos civilizaciones milenarias. La china de los antiguos telares, la Castilla La Mancha de los aeropuertos yermos...

Han venido los de Proseguritas. Les han llamado de la central. Le dan veinte euros en calderilla a la china los cojones. Y a ver si nos estamos quietecitos ya con el puto cajero. ¿No ve que estamos intervencidos?

Me ponen mala cara. ¿Y tú qué? ¿También a hacer la gracia? No, yo sólo estaba mirando los anuncios de las hipotecas. Uno de los dos, el más bajito, uno lleno de pelillos desaliñados en el cogote me suelta una hostia. Se marchan. La mujer también.

Creo que ha vencido ella. Que les den por culo a todos.

Exactamente en el mismo puto sitio de mis pies

2011-07-03T12:43:00.011+02:00

Los topos somos casi ciegos. Nos gusta poco el movimiento. No vayamos a darnos una hostia. Y así es cómo funciona todo bien, al menos para nosotros. Nos quedamos en un lugar oscuro, escuchamos nuestros conductos, los ruidos ligeros de las válvulas, el tranquilo discurrir arriba abajo de nuestras sinapsis electoquímicas.

Y hoy es domingo. Y escucho un sonido que es el mismo porque lo repito una y otra vez y otra y una vez y siempre toda la mañana. Se llama circuital y estoy siempre en el mismo lugar. No vaya a darme una hostia.

Y hoy cae el sol a chorros por fuera de mis persianas. Piscinas y montes caen rodando por la pendiente de mi tranquila ignorancia. Yo poseo el mundo exterior y éste no deja de funcionar mal. Porque no es un circuito. Porque no conoce la oscuridad. Porque no sabe. Porque no quiere saber.

Well anyway you cut it
We're just spinning around
Out on the circuits
Over the hallowed grounds

Ending up in the same place
That we started out
Right back in the same place
Right back in the same place
That we starting out

My Morning Jacket. Un lugar. El mismo puto sitio de mis pies.

Una semana cualquiera como si fuera esta última

2011-06-24T12:08:00.007+02:00

El domingo me miré al espejo y el tipo de enfrente me señaló el camino: deberás salir a la calle y pedir que se termine el capitalismo y que la democracia sea de verdad representativa. De no hacerlo, no serás de mi agrado y por supuesto no volverás a verme. Ya me dirás cómo podrás peinarte a partir de eso.

El lunes no me miré al espejo, no tenía motivos para pensar que el tipo de enfrente tuviera nada más que decirme y no necesitaba peinarme. Abrí un periódico en el metro y un señor me llamó gilipollas desde dentro, nada más abrirlo. Me dijo que era un ingenuo, o peor, un terrorista, o peor, un abortista, un antisistema, o peor, uno que, teniendo aún trabajo, mordía la mano que le daba de comer. O peor, que no creía en mis representantes. Que tendrían que matarme y yo dar las gracias.

El martes, volví al mismo periódico, tratando de entender. No estaba el señor que me insultaba. Se ve que había salido. Otros que le cubrían la baja vinieron a decirme lo mismo, pero en peor, que si guerra civil, que si gilipollas, que si desorganizado, que si delitos tipificados en el código pentotal…

El miércoles me puse corbata y me miré al espejo. Tenía reunión con bollitos. Nos han comprado unos americanos, nos van a echar a cuatro de cada tres, pero eso sí, siempre con una bandeja de bollitos por cima de la mesa. El tipo de enfrente me dijo que llevaba un lamparón en la corbata. Es la única que tengo. Pues tú verás. ¿Y de lo otro? ¿De lo otro no tienes nada que decirme? resulta que me apunto a lo del 19J porque si no no vas a volver a salir a ver si estoy bien peinado; desde ese día, cada vez que abro un periódico, alguien me insulta y me llama asesino de niños inocentes. El de enfrente sólo me señala el lamparón. Yo no soy el que está en tu lado de la realidad, no todo te lo voy a tener que resolver siempre yo, cabrón.

El jueves, y como la reunión no fue ni bien ni mal, ni nos dijeron cuándo nos echaban ni cuánto nos iban a dar por echarnos, ni qué derechos nos asistían, pero sí que nos recordaron el concurso de postales veraniegas para hijos de empleados, decidí a la salida irme a putas. Salió a medias. La Maritornes, que es la que me lleva, libraba por una cosa de la pensión de viuda de militar, que no se la han arreglado bien y parece que ni IPC ni nada, que se la bajan porque hay una estabilidad del euro que es más importante que el ruido que le hacen las tripas a la mujer. Me ocupé con una colombiana muy agradable que no habla, que era profesora y luego se vino a mi pueblo y estuvo en un sitio de comida a toda hostia, pero la echaron y no tiene para pagarse el billete de vuelta y no hay programa social ni cristo que le haga una asignación de presupuestos. La desalojan de donde parece que era la hipoteca super fácil y remunerada del copón y queríamos ser tu banco pero claro, ahora en el paro, queremos ser tu hijoputa. La chupa bien y habla poco; de no ser porque a la Maritornes le debo un respecto y una sobresituación ya de años, a lo mejor le proponía ir más en serio a la colombiana.

El viernes y yendo yo distraído, un señor se me acercó con el periódico abierto justo por la cara del hombre que el lunes me llamó gilipollas y terrorista de esos vascos de Dildo. Que pregunta por usted, que le quiere decir algo. Yo muy mío, cogí el periódico y escuché todo lo que aquel gran liberal tenía que decirme. Que la democracia, él. Que Stalin, yo. Que los gayes son malos, pero sólo si hacen ruido y van de rojos. Que yo no tengo ninguna posibilidad. Que su grupo de comunicación es la verdadera esperanza y que la única manera posible de que volvamos a crecer es que la gente como yo simplemente se haga pobre y acepte cómo son las cosas liberales y vayamos a misa pero sin pedir nada a Dios, que no sea que tenga el día flojo y nos lo conceda y tengamos un lío de cojones.

El sábado cogí el periódico que me dieron el viernes y lo quemé en el lavabo, frente al espejo. El tipo de enfrente salió al rato, todo aspavientos. Estaba ocupado al parecer. Supongo que cagando o tocándose, porque yo nunca he visto que tenga más mundo que su cuarto de baño y todo lo más, una puerta negra que da al noséqué. Se quejó del humazo y me llamó y me cubrió de imprevistos, lo normal. Le puse el techo negro de cojones. ¿Y ahora cómo arreglo yo esto? Me la suda. A todo esto, el liberal demócrata de dentro daba un chillidos de los que dan los cerdos en mi pueblo el día de San Martín de Cuchillos Largos. Eres de papel, no te hagas la víctima. No tengo más que comprar otro ejemplar para que veas que no te pasa nada. ¿Y mi opinión?¿Y mi influencia social? ¿Y mi cabellera ondulada que sale de cojones en la foto? Me quema, me arde todo, antisistema, hijoputaa….

El domingo me asomé al espejo, el tipo de enfrente estaba rascando el yeso del techo, ni se dignó a mirarme. A partir de ahora, me peinaré a tientas. Qué fácil de decir, contestó el de enfrente desde su culo, que era lo que alcazaba a ver, subido a una banqueta roja de tres patas, idéntica a la que tengo yo y en la que me corto las uñas de los pies. A ti no se te ha puesto el techo negro, lo que por cierto es un misterio propio de mi surrealismo, que a veces se me ocurren y que molan puñados. Bueno, vale. No te creas que eres tú sólo. Por ejemplo yo voy a tener que estar unas semanas sin poder coger ni el metro ni nada con gente. El cabrón del periódico va a estar preguntando por mí a todas horas. Y mira, para una vez que la mierda se queda en tu lado, pues eso, que de puta maternidad, que me alegro a huevos llenos. Antisistema, decía el del espejo mientras apagaba la luz del baño para irme al sofá a matarme a pajas. Es que echaban Pueblo de Dios…

un mes tocándome los huevos

2011-06-21T17:55:00.003+02:00

la verdad es que me prometí a mí mismo hacer de este mes de junio un hito en la historia de este foro; tenía algunas historias muy humanas, algunas reflexiones muy apropiadas sobre el fin del capitalismo y como siempre, historias de gente de mi barrio.

hubo una reunión con bollitos que fue la rehondonada, otra reunión en la que apareció una segunda paroxetina -que llevaba otro tío- y en la que acabamos todos a lácteos, una noche me habló una mujer misteriosa que andaba en sosten y bombachas por medio la calle, desde dentro de un anuncio me hablaba la muy cabrona, como para hacerme dudar de mi pacto de estabilidad.

a la hija de un vecino se le cayeron unos análisis sintácticos en la escalera y he estado tratando de entrar en un mundo nuevo y delicioso, aunque también lleno de peligros. Verbos transitivos, sujetos elípticos, subordinadas en erupción, complementos tonales entarimados... la otra tarde, estuve esperándole en el descansillo, para pedirle que no tirara los análisis, que me pasara los viejos, que yo LOS NECESITABA TANTO; su padre me dio de patadas escalera abajo. Cinco pisos y una entreplanta. Me tendré que apañar con lo poco que me dejó. Además, ya le han dado vacaciones y sus padres se la han llevado a Londres. Pero yo sé que no es verdad, yo sé que quieren separarme de mis análisis.

el montacargas de mi empresa comenzó de pronto, hace unos dies días, a oler tremendamente a una persona que amé hace un tiempo.

y así se me ha pasado un mes sin poner una puta nada en este lugar que es mi nido de ratas que soy yo que tal vez siga con ello que tal vez

puto tuiter....

Uno de mi barrio que no existe

2011-05-22T18:14:00.010+02:00

Hace 70. Que no existe. Que no sé quién es. Pero es de mi barrio. Y me mira. Como un duendecillo frágil. Como un castillo de arena en un día de viento y olas. Hace 70. Desde hace 70. Quiero tomar mi tren.

SOL

2011-05-19T19:24:00.001+02:00

Sol. Un punto. Pero también una intuición. Pero también una incógnita.

Recuerdo cuando lo de la República. Yo no había nacido, pero lo recuerdo. Sé que la gente se juntó, que alguno que fue mi padre y alguna que pudo haber sido mi madre, se apretaron con muchos otros y se pusieron a esperar como el que sabe que ya no hay que seguir esperando. Se pusieron a esperar algo que había llegado, que no había más remedio que hacerlo nacer. Un punto, un lugar nuevo, un espacio distinto, un escalón, un salto al vacío. Lo recuerdo porque estuve allí, aquella tarde de abril, me apreté contra todos los muros de la plaza, grité todos los ocres y los pardos que el espacio dibuja sobre las fachadas de mi pueblo, madrid, lugar de un punto.

Sol. Una intuición. Este blog. Cuatro, no sé, cuántos los años. El capitalismo ha muerto, pero vive con más fuerza, la gente cae, los parados ya no regresan a ser personas. El sistema, ¿por qué?, ¿a qué, de dónde el conformismo? Una intuición. Hay que saltar al otro lado, volvernos a aplastar contra todos los ocres, señalar con los dedos, no políticos, no banqueros, no conejitos delegados. La suma de sueldos de los ejecutivos que trabajan para las principales empresas de la bolsa de mi pueblo, que es Madrid que es un punto es mayor que cualquier necesidad, que cualquier hambre, que cualquier hipoteca impúdica. La suma de sueldos, la suma de nombres, la suma de políticos.

Sol. Sobre todo una incógnita. Una dulce incógnita. No saben qué hacer, no tienen soluciones, ni alternativas. ¿Acaso habría que tenerlas? ¿Acaso hoy, en este punto, no es muy suficiente decir que no, simplemente, sólo que no? ¿No es ése el mejor programa que existe? Hagamos que no sabemos, pero que no queremos seguir con el mundo de los ricos y los muy ricos y nosotros. Hagamos que no queremos parados ni precarios ni estafados ni engañados ni adocenados ni simplemente gente a la que sólo se le pide el voto.

Sol.

Es lo que siempre quise ser. Un punto. Una inquietud. Una incógnita. Mi blog desde que nació y yo con él.

Desalojo

2011-05-10T07:59:00.002+02:00

He decidido desalojarme. Sinceramente, me parece el acto más subversivo del que soy capaz. Llevo varias semanas escuchando frases que no son mías, pero que se han ido instalando en mi corteza prefrontal como mocos secos bajo una mesa de oficina. De la suya misma, pongamos por caso, lector que no tiene otra cosa mejor que hacer que venir a mirarme las cosas.

Una de mi barrio, una tal Anna Sergeyevna le habla a su maduro amante, a su imposible amante, uno que se llama Dmitri Gúrov, con palabras que no son suyas. Somos fugitivos, estamos siempre escondiéndonos. Y sin embargo, resulta imposible escapar. A lo que Don Draper, otro de mi barrio, replica con una cavernosa voz subcortical. Ahí está. Llevo años mirando mi vida. Tratando de entrar en ella. Y no lo consigo.

Anna, Dmitri, Donald y mis subcorticales que es donde habita el concepto de Dios el Absoluto, hemos votado y llegado por mayoría simple a la siguiente decisión: nos vamos de nosotros mismos. De nuestras vidas completamente. El motivo o razón última de todo ello es que creemos que es la única manera de soportar el dolor y el frío, la soledad, el espectáculo de vernos fuera de nosotros mismos y no poder escapar, de tratar de entrar y ser siempre fugitivos. No siendo nosotros, desalojándonos por completo de nuestra individualidad, de la existencia que nos han adjudicado, el Papa de Roma y su pandilla de motoristas no tendrán interés en salvar nuestra alma, ya que estará vacía. Larry Summers y sus amigos banqueros no podrán vendernos hipotecas y Botín y su hija no querrán ser nuestro banco, lo cual seguramente será de agradecer.

Será como estar muerto, espero. Con algunas funciones esenciales. Cagar, espero. Es mi momento favorito del día, he conseguido olvidar que alguien haya tratado de ponerle un nombre de cereales para el desayuno, ya ven cómo de gustoso me encuentro. Respirar, probablemente. Mirar poco, pensar nada, consumir cero. Sólo lo que nadie quiera, lo que no tenga precio.

Eso sería jodido. Terminaríamos con el actual estado de cuestiones. Por ejemplo, ahora que ya sabemos que hemos vuelto a perder y que Milton Friedman vuelve a ser Dios uno y en trío, lo mejor es no estar, no formar parte del cuerpo místico de la necesitamos mejorar la competitiva ni del consumo que permanece estancado.

No estamos. Ni Anna ni Dmitri que siguen viviendo su no amor a lo largo de todos los años de la Historia. Ni Donald que no entra, que no puede entrar en una vida que nunca fue suya. Ni yo, que tampoco soy real. Nada más que un hombre que vive a oscuras, que desea salir de sí mismo y no estar, no ser más. No consumir, no calzarme, no eructar, no coger el transporte público, no participar cívicamente en la jornada electoral, no ser una estadística ni un plan de captación de activos.

Ni tan siquiera un objetivo terrorista. Ni mucho menos un exponente de la crisis de fé en Europa Occidental.

Creo que es lo más subversivo que se me ha ocurrido nunca.

Ojo Por Diente.

2011-05-04T17:58:00.004+02:00

Osama Bin Laden sería un asesino. O no. Habría que haberle juzgado para dictaminarlo. Pudo estar detrás de los atentados del 11-S o el 11-M. O no. Tal vez hubiera habido que ponerle frente a un tribunal. O muchos tribunales.

La cuestión. Ojo por Diente. Cada Ojo por cada Diente.

No sé Obama, que tan bien nos resultaba como animal de compañía, pero Gallardón y Trinidad Jiménez, el otro día, nada más conocerse la noticia del asesinato del horrible y malvado terrorista, lanzaban al aire madrileño su cariñoso recuerdo por todas las víctimas del 11-M, hoy es un día para tenerles en el recuerdo.

¿Por qué? ¿Porque se hizo justicia? ¿O porque no se hizo? ¿Se hizo justicia matando a alguien que no estaba armado, aplicándole directamente la pena de muerte -prohibida en nuestro país y en muchos más- sin haber pasado por un tribunal que analizar las pruebas, le proporcionara seguridad jurídica, le diera capacidad de defenderse, dictara una sentencia conforme a las leyes votadas en un parlamento.

Dresde, un homenaje a las víctimas de los bombardeos de la Luftwaffe en Londres.

¿Por qué Trinidad Jiménez y Gallardón y Rubalcaba y Rajoy y Esperanza Aguirre y David Cameron y Angel Merkel y Sarkozy y todos los demás no le dicen al amigo americano que matar a Osama como lo han hecho es terrorismo de estado, es saltarse las leyes internacionales y en definitiva, es ponernos exactamente en el mismo nivel ético que los propios terroristas?

¿No lo hacen porque no creen que sea así? ¿NO lo hacen porque piensan que descerrajarle un par de ráfagas al capullo saudí ése no es sólo perfectamente coherente con seguir defendiendo el estado de derecho, sino que era lo que había que hacer, y además, como decía hoy Zapatero en el Congreso, "afirmar lo contrario significa estar en una posición muy minoritaria"?

¿Desde cuándo los supuestos éticos tienen que ver con lo minoritario? ¿Desde cuándo hemos decidido que nos importa una mierda la ley y el derecho, y que en cualquier caso, ante una molestia de ese calibre, nada debe impedir que los americanos puedan percibirnos como personas non gratas?

Seguro. A Esperanza Aguirre, Rajoy, Trinidad Jiménez, Gallardón, Zapatero, Merkel, Cameron y los demás, lo que de verdad les preocupa es no salir movidos en la foto. El muchacho será negro y tendrá un Premio Nobel de la Paz, pero nada de confiarse. La carrera de uno es la carrera de uno.

Yo, desde luego, y a partir de la madrugada de hace unos días, creo que mis gobernantes acaban de inaugurar la barra libre. Las cañerías de mi vecino de arriba no paran de sonar. Se va a enterar el cabrón.

Elvira

2011-05-02T07:53:00.003+02:00

Elvira es piedra y agua. Es presencia, es el continuo líquido del tiempo. Es una vida. Conoce todos los nombres porque todos los nombres son ella. Elvira es una niña y también una mujer que lucha. Es la mujer eterna, la que sostiene en sus brazos los dolores y las angustias de cientos. Es la mujer fuerte, la mujer piedra. Camina sobre agua, porque se atreve, porque ha querido hacerlo. Con ella, la dulzura y el coraje, la suavidad de la brisa, el enorme esfuerzo de una raíz que excava aún más tierra adentro, la amable brutalidad que parte las rocas.

Elvira vive en mi corazón, es una jovencita que sonríe y me cubre de besos. Me toca la cara y yo también camino sobre el agua.

Hoy no dejo de recordarla en una cola, esperando a que alguien abra una puerta enrejada. Valiente, nunca derrotada, nunca un paso atrás. Divertida incluso envuelta de los crueles colores del dolor. Firme piedra, líquida y suave gota, capaz de penetrar en lo recóndito y salvar con su mirada. Heridas y muerte, no tenéis espacio ni razón: Elvira hace cola cada día para romper vuestras inmensas bóvedas negras.

No es cuestión de olvidarla. Ella dice que se va, pero no es así. Nunca se marcha, no quiere, no le parece bien. No es propio de ella. Ella no se va. Está aquí y todas las cosas se llamarán Elvira a partir de esta misma mañana.

Elvira. Piedra y Agua. Mis años mejores. Mi lado de luz. Mi no miedo.

Poema de Amor. Plenamente Cuaresmal.

2011-04-26T15:10:00.004+02:00

Mi barrita energética me mira desde el fondo de sus ojos propios. Me pregunta inquieta por tu tunelcito del amor. ¿Ya nunca ? ¿No hay nada más allá de los recuerdos?

Languidece en la oscuridad de mis pantalones de pijama felpa. Porque ha vuelto el frío. Llueve a tsunamis por tol medio de mi barrio. Es melancolía, al aparecer. Ni siquiera hay sentido en lo levantarme. Erguida y clarividente. En mitad del aguacero ¿acaso tú podrías darme los motivos?

No quiero hablar. Por lo menos no de esas cosas. No te agarres a que estarías mejor en fase REM, no pienso ayudarte en ese territorio de los muertos. Quiero que busques. Entrar en contacto con su esencia de oscuridad y silencio. Estás para algo.

El tunelcito tuyo del amor poco dirá, ya supongo. Posible que por él no haya problema, que no sea más que un alejamiento sin sentido que es cosa tuya. No lo ves claro, lógico. No debemos ir donde no estamos, también lógico.

Pero estamos en Cuaresma, o al menos pasamos un tiempo por allí. Era la época en la que todo se volvió de pronto chicle rosa, es laxo y se estira, las personas, el aire, los perfiles de las cosas y las cuestiones. Contamos los días, el clero hace flexiones, calienta con convencida intensidad de cara a las decisivas jornadas. Quién podría negarlo: este año deberán atender millones de conversiones. ¿Se trata acaso del último año?

Mi barrita es así como lo ve. Desde la oscuridad y el silencio.

Bien quisiera envolver tu perfil de chicle, dar vivas a la Cuaresma. Que todos seamos uno, tantos que no se pueda pedir. Con que accedas a ser accedida, pudiera ser.

Te entiendo. Muchas veces es malo. Una es peor.

Tu tunelcito del amor es lugar de recogimiento, espacio singular y acolchado de ti. Una esencia verdaderamente trascendente, una es peor que muchas. Muchas no es posible.

Ya. Claro. Sanchinarro brilla con el apagado y tenue color de un Abril que se nos olvidó por la esa zona misma.

Esto es cierto

2011-04-06T11:26:00.002+02:00

Caixa Catalunya: ganas de vomitar. Gonzalo Fanjul, gracias.

Caminando hacia el final de los tiempos

2011-04-02T19:20:00.005+02:00

Ésta, que se ha paseado por los mejores coños de Europa… Bueno, sí, uno lo que puede pensar ante una afirmación así es que al Mierda le vendrían bien unas lecciones de humildad y probablemente ser menos técnico. Pero es que el Mierda puede decirlo con conocimiento de pausa, lo suyo.

El Mierda en un tiempo llevaba un nombre largo llenos de As, y de los apellidos nunca mencionó, pero se dice que no son fáciles de pronunciar, que llenas de salivitas al de enfrente. Era un Dios el Mierda. Ahora es un puto borracho al que se le termina el subsidio del paro este mismo mes. Y pide un favor, por favor. Mira, Merceditas, que mira cómo estoy, que tú sabes quién he sido y adónde he estado, y tú sabes.

Vete a tu nombre, Mierda. Vete y no molestes o le digo al Entrepanes que te ponga la cara inflada a hostias. No me trates así, mi vida, dame al menos un vaso de agua y me callo y me quedo aquí, al lado del Topo, al final de la barra. Esto no es un hogar para jubilados, estoy hasta los güevos de tíos que no consumen, que sólo ocupan sitio, que me gastan el aire condicionado y que encima me espantan a la clientela. Ponle un machaquito, Concepción. Yo pago. Al Mierda, todo lo que él quiera y mientras él quiera. Se agradece, Topo. Nunca se agradecerá lo bastante.

Estando El Mierda en su apogexión, en el momento de su gran momento, ¿me ven?, alguien le pilló haciendo cuentas al revés o al derecho, o él dijo algo que no debió, o no debió decir y lo hizo él, quién sabe qué coños, y nadie se hubiera esperado esto de usted. Pero no fui yo, yo sólo firmaba, buscaban un Mierda, ¿quién mejor que yo? Puta basura tóxica. La sala de contratación, ¿tú sabes lo que es una sala de tesorería? No se puede entrar así como así, yo no tenía llave ni tarjeta ni contraseña, necesitaban un Mierda con muchas As. Y de paso limpiamos varios kilos de morosidad estimulada. Y te callas, y no te metemos en la cárcel. Pero no pidas mucho más.

Yo al Mierda le creo la mitad de la mitad. Porque, no sé, no creo que se llame como dicen que se llama. Es fino de modales y cuando tira de subsidio se le ven a veces las maneras de tío clásico. Pero eso de los mejores coños de Europa..., no sé. Si se queda callado, Mierda, sólo le pago el machaquito si se me queda aquí callado y nos deja un poco de ver el partido. Que aquí ya no se fuma, coooño. Merceditas lleva el Airis con mano de hierro. ¿Y cagarse? ¿Se puede cagar? Topo, las gracias a tu señora puta madre. Entrepanes, a la siguiente, quiero a esos dos en la puta calle, cada uno con una hostia. Pero si yo no he dicho nada. Tú cállate. Tío Mierda. Sois todos unos panda de deterioros. Me estáis quitando la clientela guapa.

Y El Mierda saca un billete de cinco euros y dice. Mañana no como. Me han cortado la luz y tengo que ir al comedor de las putas monjas desde hace dos semanas. Mañana no como . Y sólo bebo agua y me hago a la idea de que es ginebra añeja de la que nos servían de pequeños en nuestro palacete de la Castellana. Pero hoy, ahora, éste que se ha comido los mejores coños de Europa, quiere gastarse su último dinero en una mujer que tenga la clase y los ovarios que hay que tener para venirse a la calle y bailarse un apretado conmigo. Minuto y medio. No da para más. Si un polvo, quince minutos, cincuenta euros, un baile, minuto y medio y sobran sesenta y seis céntimos para la dama, para que se tome lo que ella guste, porque yo no regateo ni nunca ni me vereis….

No, no le vimos. Entrepanes, que en el fondo no es mal tío, no le dejó seguir. Nos metió una hostia a cada uno, a mi porque tocaba, yo de esas no me quejo, las entiendo, hay que darle un poco de respetabilidad a los locales de putas, que además ya no van quedando tantos en mitad de los barrios, las grandes superficies, el daño que hacen, dice Merceditas.

Estamos sentados de culo en la puta calle, y Entrepanes nos echa una mirada como de a ver si me entendéis, es o esto o el INEM, no es personal, volved cuando queráis que ya no quedan muchos como vosotros.

Me levanto en dirección al metro. Podría dormir a casa, pero si llego con el metro abierto, pillo al segurata enrollado y seguro que me deja entrar a subir a por un expediente que se me olvidó. No sabes cómo están arriba, coleguita. Puramente histéricos con la crisis, muchacho. Me lo dirás a mí, que me quieren bajar los baremos. Productividad. Que soy poco productivo. Y yo les digo, pero ¿cómo coño quieren que sea productivo si todo lo que tengo que hacer es un par de rondas y tirarme el resto de la puta noche mirando los monitores?

Me doy la vuelta para despedirme del Mierda, a quien hago todavía en el adoquinado. Merceditas, que es una santa y no tiene porqué, ha salido del Airis un momento, y ahora que nadie mira y a nadie le interesa, se agarra al Mierda y bailan despacio, con una tristeza de pozo, mucho más que infinita, rodeados como por una niebla del color del silencio. Me quedo mirando con la cara de los tontitos medio débiles. Soy el único superviviente después de la catástrofe que ha jodido el planeta entero, y ellos son algo que simplemente ya no existe. Pasa el minuto y medio y otros dos o tres más, creo. Se abrazan uno al otro, como quienes sólo pueden abrazarse a sí mismos, al horror de sus vidas rotas. Terminan, no sé por qué, supongo que porque todo siempre debe terminar. El Mierda le estira el billete de cinco. Merceditas niega con la cabeza. Traételo mañana y hablamos, Mierda.

No me miran. No existo para ellos. Al final de la calle, nada. Oscuridad y nada. ¿A qué coño despedirme? Ahora si que tengo que correr, si quiero pillar el último metro.

Tengo ganas de tumbarme en el sofá del Conejito Delegado. Peerme a gusto, pegarme a su güisqui y pasar la noche pensando en El Mierda y su colección de coños europeos.

Puta crisis.

There is One Almudena and One Maria all over the place

2011-03-26T18:18:00.000+01:00

añoranzas capitalistas

2011-03-14T21:02:00.003+01:00

Yo trabajé aquí. Tuve malos momentos, angustias por no llegar, tensiones por ser uno de los escogidos en el siguiente ERE. También pasé lo mío: no hubo un despacho en el que no me fumara un puro con los pies por la mesa, ni un baño en el que no me hiciera una paja -incluyendo los de tías y de sillas de ruedas. Me reí, le hice montones de putadas a los compañeros, y ellos a mí. Empalmé noches sin dormir, acabé un par de veces a las cinco de la mañana de un sábado pegándole timbrazos al vigilante para que me abriera porque simplemente con el pedo que llevaba no me había dado cuenta de que no era laborable. Me enamoré de varias mujeres que o bien me despreciaron o me bien me apreciaron pero entonces yo las desprecié a ellas. Tuvimos reuniones de empleados, asambleas donde votamos nuestro apoyo a los compañeros del comité de empresa, y luego un buen día, vendieron la empresa, vendieron el edificio y nos mandaron a todos a tomar por culo. Éramos una gran familia, eso nos decían siempre los jefes. Pero que no se te ocurra aparecerte por sus casas de La Florida a hacer valer el parentesco, que te echan los perros, o peor, los vigilantes sin papeles pero con pistola.

Yo trabajé aquí y mira cómo nos estamos quedando los dos. Con la de risas que no nos echamos casi jamás.

Y así. Un mes.

2011-03-12T19:08:00.015+01:00

Me he tirado un mes sin hacer nada.

Alguien me dijo el otro día que los blogs están muertos.

Que son mejores los pensamientos cortos y montárselo socialmente. Como hacen las redes.

Me pasé con el Luchitín. Ya saben, el primo de mi señora, la Paroxetina.

Lo tenemos recogido en casa porque dicen que me ansio.

Y de pronto aparecí en esta foto. Dentro de ella.

Soy la mancha de hombre que camina en contrasentido, tras la mujer de rostro preocupado. Soy el que se mueve y sigue ahí, el que trata de continuar su camino.

Las redes sociales no me dejan avanzar. La Rue Rivoli es una secuencia que no avanza.

Llevas quince días sin actualizar tu blog.

Los blogs están muertos.

Llego a esta otra foto. Es el Hotel de Nice y acaban de vender su última habitación.

Su recepcionista tiene el pelo de Louise Brooks y la mirada insoportable de los espejos.

Le esperan en el Metro.

Una mujer lee en la novela que sujeta sobre sus piernas la historia de la pareja que se sienta frente a ella. No hay esperanza para ellos. Sus manos tratan de sujetarse el uno al otro en muy vano intento, dan como risa de tanto dolor.

¿Podría entrar en una red social si lo pidiera? Quiero decir, si me arrepintiera de un blog como este. De los años diciéndome mis cosas a la espalda. ¿Podría entrar entre sus piernas, amable señora de edad que aún continúas en mi oscuridad?

Mi espalda me llama. Hablamos. Todo sigue igual. Sigo aferrado a ella. Y ella a mi. Pero, ¿sabes? han pasado ya casi cuatro semanas desde que actualizaste el blog. No es la mejor de las actitudes, vamos eso creo yo.

Pienso en una frase. Daría todos estos años de blog por haberla escrito. Creo que es lo mejor que he leído en mucho tiempo. No es muy clara, se forma lentamente en mi cabeza.

Vítores a Haider Ackermann por sus poéticos drapeados.

No, no puedes entrar en mis piernas. De hacerlo, romperías un montón de unidades: narrativa, contextual, onírica incluso. La mujer me habla pero no consigo verle la cara. Somos apenas un breve diálogo de su novela. Podrías mejorarla. La frase. Puedes decir “en luminosos y brillantes verdes y marrones”.

No.

Quisiera dejarla como está. Vítores a Haider Ackermann por sus poéticos drapeados.

Estás en tu París de la cabeza. Sal ya. Tienes el blog hecho unos zorros.

Salgo por las tuberías que conectan los núcleos hipotálamicos con el tallo cerebral y de ahí al grueso lipoma que tengo en la nuca y que todo el mundo me dice que debería operarme.

Actualiza el blog. Sal de París. No tomes tantas pastillas.

Los blogs están muertos. Deberías pasarte a las redes de socializarte.

Abro el periódico. Es luz de domingo. Leo un titular: Vítores a Haider Ackermann por sus poéticos drapeados.

Y así.

Paso un mes.

Maalesh

2011-02-11T18:31:00.005+01:00

De Tahrir recuerdo:

que necesité al menos seis semanas para atreverme a cruzarla de un lado a otro,

que cuando lo hice y alcancé la otra orilla, imposible, siempre lejana, se me acercó un hombrecillo y me dijo que ya me podía considerar un cairota y que por lo tanto, se había terminado lo de ir por la vida con la cabeza agachada; los hijos de los dioses no nos inclinamos ante nada, no lo olvides, muchacho,

que los rayos del sol del atardecer corrían paralelos al suelo y una vez tuve la suerte de capturar uno y aún lo guardo en casa

que en el callejón de atrás según salías de Sharia el Bustán y girabas a la derecha, las shishas nos duraban las noches enteras y hablábamos de historias imposibles,

Hoy, y después de dos semanas, un puto topo llora de emoción y grita. Un puto topo mira la tarde y llama a su Madre.

A la Madre del Mundo, la Ciudad que Venció.

No me hago ilusiones. Vendrán más cabrones todavía. A Occidente le hacen falta los cabrones como los momento allbran a mi culo.

¡Ay madre, las grandes oscuridades!

2011-02-02T23:35:00.006+01:00

De pronto. Así es. Me dio por pensar en cómo había hecho para llegar hasta donde he llegado. En todos mis logros personales, en mi inmaculada trayectoria vital. De pronto, también. Reparé en que no en vano adoro la oscuridad; ya que se trata de aquel lugar en donde no puedo ver nada, ya sean los estragos de la edad, las traiciones irreparables o, fundamentalmente, los logros conseguidos y la trayectoria llena de mierda.

Todo de pronto. Como siempre. ¿No les parece muy curioso? Es como para pensarlo, vamos, creo yo.

Es así, ¿verdad? Ustedes ya lo sabían. Nuestros grandes méritos, los momentos esenciales de nuestra vida, así en la oscuridad, resultan deliciosos. Desaparece esa horrible sensación de fracaso. No me lo han querido decir hasta ahora, pero lo sabían. Qué pillos que son ustedes.

Con tal de que no enciendan la luz, estoy dispuestos a perdonárselo todo. Y es que soy la polla.

Better not Blue

2011-02-01T05:25:00.007+01:00

Ya desde lejos pude distinguir su mirada melancólica, el azul eléctrico de sus ojos, un poco apagado, como esas bombillas viejas que además de iluminar poco, se consumen mucho por dentro.

La clásica mirada de alguien muy necesitado de amor y buena compañía, de la que no te hacen hablar más de lo necesario, pero que saben estar ahí al lado de uno con su cuerpo, y sin molestar, que eso mira que es difícil.

Me acerqué a ella sin dejar de mirarla. Sus ojos, la leve inclinación norte-noroeste de sus finos labios habían conseguido atraparme de un modo que, al menos en esos primeros instantes, ni siquiera sentí la necesidad de intentar vencer.

Estábamos ya entonces a escaso medio metro el uno del otro. Pese a ello, su mirada continuaba como perdida, dirigida hacia algún punto entre mi espalda y un cartel de una manifestación a favor de la familia. Me estaba enamorando de una mujer que todo lo más, me ofrecía su ausencia. Melancolía y ausencia, dos firmes columnas sobre los que construir una relación. Paroxetina no parece compartir mi opinión. Abre la boca como esas ventanas que se dejan el día entero para ventilar una casa. Sin sonido, pero sus gritos, como siempre que se pone así, inundaban mi cabeza de un modo algo incómodo e invasor. Yo estaba amando a alguien, no era el momento de atender las quejas y los celos de ninguna otra.

El kiosquero, hombre de escasa paciencia imagino, me urgió a decidirme. Bueno, ¿qué? ¿Qué de qué? ¿Se va a quedar ahí mucho rato más, se va a llevar alguna cosa, me va a seguir interrumpiendo el paso a la respetable clientela? Paroxetina, el kiosquero y la mirada perdida pero azul gastada, contra mi amor infinito.

¿Crees que podría tener sentido?, le pregunté mentalmente. No creo que de haberlo hecho de palabra hubiera recibido respuesta ninguna, así que creí mejor guardar aquella saliva para cuando realmente fuera menester usarla. Estás necesitada de amor, ¿verdad?, prosiguió mi lóbulo izquierdo -responsable en gran medida de los líos en los que suelo meterme.

De pronto, tuve la sensación de que la nuestra no sería una relación feliz. Si en algún momento conseguía sacarla del coma en el que parecía hallarse, el gesto sonriente pero desplazado de su padre, la mano de su novio que se aferraba a su hombro derecho cortándole toda libertad de movimiento, no me ayudaban a concebir esperanzas. ¿Podría confiar al menos en su madre? No, no era el caso. La mujer acababa de fallecer y las fotos de la portada de la revista en la que salía una hermosa joven que inundaba el mundo de un sucio y melancólico azul chapa, acompañada por un padre semi inconsciente y un novio dedicado, posesivo y desde luego mucho menos famoso que ella, nos mostraban al grupo en el cementerio.

Paroxetina gritaba y gritaba, lo que era a mí, ya podía seguir toda la tarde que no iba a hacerle el menor caso. Y si persistía, ya vería ella lo que iba a hacer yo con la media pastilla de la hora de la merienda. El kiosquero , viendo que por otro lado, no había en ese momento ninguna respetable clientela con la que justificar su cabreo conmigo, y, sobre todo, sospechando encontrarse en presencia de alguien cercano a la joven de la portada, decidió volverse humano.

- ¿Qué? ¿Les conocía usted?

- A punto estuve una vez, ¿sabe? Casi nos hicimos novios. Pero al final, no sé, como que me eché atrás. Esas cosas nunca funcionan.

- Ya ve. Así es la vida.

Sé que el cabrón va comentando por ahí que si soy un tal y soy un cual. Que me gusta presumir de imposibles. ¿Pero cómo va ese tío mierda a haber sido casi novio de la chica ésta, con lo guapa y lo joven y lo famosa que es?

Yo podría contestarle, ponerle las cosas bien claras. Pero me da que sería como dar margaritas a los cerdos. O cerdos a las margaritas, que para el caso que nos ocupa, todo me resulta como muy conmutativo.

Rosa del Desierto. Ten cuidado. Noel Cowar y Gram Parson podrían andar cerca todavía.

2011-01-30T16:46:00.006+01:00

Mitad de una noche que no estaba existiendo. Vueltas y vueltas, las sábanas son la cárcel. Me levanto. No sé quién soy. Miro al tipo del otro lado del espejo. Tampoco sé quién es él. Permanece en silencio, creo que apenas sabe mucho más que yo.

¿Podría esta situación llegar a asustarme? Desde luego, no. Es siempre mucho mejor así.

No es de noche, pero tampoco es día ni sé quién estoy siendo ahora. Me asomo a la ventana y tengo el mundo a mis pies, y algo más allá, todo un desierto que respira silencio y recuerdos que no son míos.

Sé que soy una montaña y miro la oscuridad. La voz del tipo del espejo, entra en mi espalda como un puñal. Creo que has regresado a tu ciudad. Poco más puedo decirte.

Durante apenas una fracción de algo, siento la tentación de prender alguna luz. Pero entonces es posible que vuelva a saber quién soy.

Mitad de una noche sólo. Quiero recorrerla entera. Aunque en ninguna parte sea ya noche ni tampoco día.

I don't think again I will find room or reason
To thirst for the water or reach for the sky
I wish I was just a flower in the desert
That never knowed the meaning of hello or goodbye.

Ahora que lo peor ha pasado

2011-01-26T14:50:00.004+01:00

Metámonos con alegría e ilusión en lo pésimo

Hard time's is here
An ev'rywhere you go
Times are harder
Than th'ever been befo'

You know that people
They are driftin' from do' to do'
But they can't find no heaven
I don't care where they go

People, if I ever can get up
Off a-this old hard killin' flo'
Lord, I'll never get down

This low no mo'

París

2011-01-18T19:15:00.003+01:00

mira qué hermosa vista desde la ventana de mi habitación, cómo me gustaría tenerte aquí conmigo para que pudiéramos compartir tanta belleza,

o bien,

éste soy yo en la jura de bandera, entonces no llevaba el bigote tan largo,

o bien,

¿ves qué bien se nota la fractura en la radiografía? menos mal que ha sido limpia, que me han dicho que suelda en seguida,

o bien,

no soporto su mirada; esa expresión turbia no me hace presagiar nada bueno,

o bien,

y como queda demostrado por el gráfico que están viendo ustedes, necesitamos -con carácter urgente- un rearme moral en toda regla,

o bien,

digámoslo abiertamente: el capitalismo ha muerto,

o bien,

digámoslo abiertamente: el estado del bienestar ha muerto,

o bien,

digámoslo abiertamente, Europa no tiene futuro, sólo crecerán aquellos países que puedan ofertar a los mercados la ventaja competitiva de contar con sociedades e individuos empobrecidos, donde las clases medias pasen de contentarse con el utilitario a conformarse con una comida al día, donde todo sea barato y antidemocrático,

o bien,

la mirada del muerto,

o bien,

te busco como si me buscara a mí

Ayer alguien me hizo muy feliz

2011-01-09T12:52:00.007+01:00

Ya me jode. Soy un topo. Voy a todas partes con mi Paroxetina y miro al suelo y hablo poco y busco los rincones más oscuros. No me gusta el rollito de la gente que es feliz. No son los tiempos. El capitalismo se está derrumbando y no tenemos derecho a alegrarnos.

Anoche encontré un agujero en la tierra. Había gente. Unos me hicieron muy feliz y otros también. Tipos malos, por demás; se dedican al porno duro, te cogen entre todos y sacan de tu alma los misterios que guardabas y los ponen todos en fila, encima de una barra sucia, entre cuencos de chucherías y patatas con sabor a panceta química.

Son gente con aspecto de quedarse para siempre en mi puta vida. Son los putos wieds.

Necesitaré verles pronto. Ya me jode.

Eat. Sleep. Folk.

Una de secretos muy gordos y aterradores

2011-01-04T10:16:00.004+01:00

Los obispos, es de suponer, tienen más cantidad de Espíritu Santo que el resto de los tipos, vayan o no a misa. Los obispos saben cosas que no todo el mundo está preparado para saber. Conocen los mensajes de la Virgen a una docena de cuidadores de encinas, allá por los años veinte de algún siglo, en la Serranía de Outlet; saben perfectamente a qué hora se acabará el mundo.

Los obispos saben de lo que verdaderamente se cuece, la palomita les sopla cantidad de informaciones a los orejones. Solo para obispos, les dice. Luego, ellos tienen que dar la password –algo como “sin pecado concebida”, pero con más nivel de seguridad. Y si pasan el control de gestión del perfil, y si tienen los permisos para saber lo que sólo ellos pueden saber –porque sólo ellos están lo bastante preparados en Teologías Variadas y en Exegética Rítmica-, entonces reciben la “información de muy primera mano”.

Entonces quedan, se ponen sus collarones esos de ir por los polígonos, y cantan y beben vino y se ponen gorritos graciosos. En la sobremesa, cuando se quedan sin fieles alrededor –que los fieles tienen mucho peligro y no están preparados- se guiñan un ojo y se van a un rincón y se cuentan las últimas noticias de Radio Trance.

Me acaba de decir el Cardenal Ministro de la Familia del Papa, óyelo bien Ernesto, que la UNESCO que no sé qué es, pero que es una organización malísima, que sólo quiere destruir el mundo, como Kaos, pero peor, tiene un plan súper secreto para que la mitad de la población sean gayes. ¿Qué me dices, Demetrio, Obispo de Córdoba, tío salado donde los haya? Como te lo cuento, Ernesto, tú, cómo me mola tu medallón, podríamos cambiar, que el martes tengo procesión con las reliquias de Santa Sandwichera de la Torre. El caso es que ya me gustaría, Demetrio mío, pero ese mismo día tengo carrera ilegal de palios en Polvoranca. No querrás que vaya sin medallote. No, no, claro. Perdóname, Ernesto, porque he pecado. No te preocupes, Demetrio. Hay más alegría en el cielo por un obispo que se arrepiente que por cien mil gayes que se penetran los agujeros unos a otros.

Tengo varias preguntas:

1.- ¿en qué parte del plan de la UNESCO para convertir a la mitad de la población mundial en homosexual, entran decisiones como la de declarar Patrimonio de la Humanidad al Canto de la Sibila, que es un drama litúrgico en el que se anuncia la segunda venida de Jesucristo al mundo? Entiendo lo del flamenco, que están siempre cantando hasta las tantas. Incluso lo de los castellers, que eso no puede ser natural. Pero, ¿en qué está pensando la UNESCO haciendo lo de la Sibila? ¿Quiere que vaya más gente a las iglesias de Palma o de Ontinyent? ¿Porque piensan que así se hacen más gayes?

2.- ¿El Papa tiene Familia? ¿Y necesita un Ministro para manejarla? ¿Tan mal se llevan? Yo, con mi hermana y el cuñado, bueno, no es que nos matemos a besos y eso, de hecho en Nochebuena le tiré un cenicero lleno a la cabrona por decir que iba a aplicar la Ley del Tabaco en el salón de su casa, que era un local público cerrado, y hasta ahí hemos llegado. Pero ya nos hemos arreglado. No nos hablamos todavía, pero le he pagado el cenicero y la limpieza de la alfombra y el cuñado me dice que las gestiones para dejarme volver van por buen camino, que con un poco de suerte, para dentro de cuatro o cinco navidades, me dan luz verde. Pero a lo que iba, ni nos ha hecho falta Ministro, ni siquiera un juez de paz de esos que hay con contrato temporal. Pero el Papa se conoce que debe tener un quilombo de los que no se apañan en una hora. Apocalíptico más bien, me supongo. Ministro, dígale a la paloma que no se me cague más en las vestiduras talares que se me están hinchando los sagrados óleos. Hijo mío, ni via crucis ni acompañamiento a las almas del Purgatorio. Esta noche te quiero en casa antes de las once. Que no hace ni dos días que has vuelto por enésima gira africana y ya quieres estar de polígono con los amigotes. Y además, dime, ¿tú no tendrás un algo en África? Que mucho vas tú por ahí, y no hay más que islámicos y negros que follan sin permiso?

Dudas, dudas…. Es lo malo de ser de a pie. Que no pillamos una. Que no estamos preparados, vamos. Menos mal que están los muchachos del medallón para soplarnos los mensajes. Al menos mientras Radio Trance Paloma siga siendo sólo para abonados.

Háganse un puto favor

2010-12-31T11:19:00.009+01:00

Vayan a verla.

Y después simplemente nada.

Todo es lo que sobra. Piernas, brazos, miradas.

El tiempo y los que somos ahora. Tan puro, tan preciso.

No hay más delicia que no ser lo que fuimos.

No ser lo que seremos.

Así que háganse a sí mismos un favor y de paso, déjenme en paz.

cifras y letras

2010-12-30T15:27:00.003+01:00

Se termina un año. Y la sensación es como la necesitar mucho ir a cagar, pero no poder. El vientre como un puto balón, lleno de gases y de antimateria; las piernas cada vez más pesadas. El lunes estuve en el reconocimiento médico de la empresa. La doctora me llamó obeso de grado uno, y yo la dije puta. Total, un desacuerdo más. Todos son desacuerdos últimamente. Hay un ministro pijo de la hostia que, antes de ser ministro fue banquero y que dice que si te suben la luz, te tomes una café más al mes. Te pones más nervioso , pero hace como que no te enteras del sablazo de encender la nevera o poner las noticias de los muertos que dan en las teles. Hoy contaron algo de una viva. Una pibita que pagabas por tirártela. Una menor que ahora parece que hay prisa por quitársela a los padres, aunque la presidenta de la cosa, que también es una pija y que antes de ser ministra, fue simplemente rica y propietaria de más hectáreas que de pelos en las piernas, dice que a lo mejor, no sé, es posible, aunque no creo que hubiera negligencia.

Así terminan los años, con montones de muertos que nadie sabe por qué se murieron. Una puñalada, un terremoto, un obispo que te cae desde lo alto. Cualquiera sabe por qué se muere la gente y por qué no puedo cagar de una puta vez tanta mala hostia como llevo en los costados. Obeso de grado uno. Lo peor. ¿No podría firmarme usted lo de Obeso de grado siete en la escala Richter? Algo que dé un poco más de prestigio, cojona. Y a cambio retiro lo de puta. Me parece un buen cambio. Es sólo que estamos en navidades y todos los hombres de buena voluntad tienen su puntito, ¿no le parece?

Se ha terminado un año pero a los chinos eso les parece un puto pedo. Ellos nos sacan montones de miles de años de ventaja y se sacan su Año Nuevo según les venga a los colegas de Usera y Lavapiés. Son lunisolares los chinos. Eso es que van con la luna, pero no siempre, que les da el punto y se vuelven solares de cojones. Y entonces, suele ser que los nosotros nos pilla mirando a Cuenca y nos la meten doblada y se cargan el Estado del Bienestar y lo sustituyen por el Socialismo Capitalista que da gusto y que en realidad para ganar más pasta, las clases medias como que sobran, y los beneficios sociales tipo comer y dormir y ponerte bueno cuando estás jodido, no ayudan al desarrollo de los pueblos ni a que la riqueza se reparta. La presidenta que es pija y con hectáreas y el ministro banquero que se toma un café de más todos los meses, son muy de los chinos; ultraliberales, que si los pobres quieren algo pues haberlo pensado antes de hacerse pobres, que el mundo está lleno de aprovechados y hay que subvencionar a las eléctricas y dejar que las hijas de los obreros se metan a putas, que para eso las quiere Dios a las que no tienen apellido compuesto ni botas de Loewe.

Los años empiezan y se terminan ante la indiferencia de los chinos y el cabreo de los islamistas, que tienen menos años que nosotros, pero llevan velo y dicen que somos unos pecadores que nos van a cortar todas las cuestiones y varias veces además. Yo bien quisiera tirarme un pedo de los que luego te tienes que ir a que te den puntos, o cagarlo todo, poner el mundo perdido de antimateria, pero claro, dice el cuñado que nada de big bangs, al menos hasta mañana por la noche, que compró el semiseco de oferta y no va a ser cuestión de quedarse sin probarlo. Que el día uno haga lo que se me ponga en la montera. Pero que tenga una caridad, por el amor de Rondel.

Cena de Nochebuena

2010-12-27T12:23:00.005+01:00

Todos tenemos una cena de Nochebuena en la cabeza. La mía comenzó temprano. Me puse el pijama a eso de las ocho. A y media ya había revisado el gas y las cerraduras. Ya saben que no tengo hora de apagar la luz. Soy un topo y tengo mejor calidad de vida si evito la luz.

Los invitados no fueron especialmente tardones. Supongo yo que en mi tercer REM o asina, fue cuando oí que llamaban –muy correcta y quedamente- por mi lóbulo occipital. Era bastante gente, la verdad. Les hice pasar a mi tálamo posterolateral derecho, que ahí íbamos a estar más anchos.

El caso es que la pasé bien. Vinieron personas que no conocía, tuve que sacar sillas de más; pese a lo que tanto se teme de esta clase de ocasiones, el ambiente resultó fácil y fluido, nadie se pasó, nadie se quedó corto de aquello que quisiera quedarse. Hubo niños, pero ninguno se atrevió a ir más allá de la región anterior del hipotálamo, ni siquiera pisaron el área del prosencéfalo basal; lo que es siempre de agradecer. No soporto esos niños maleducados cuyos padres además les permiten revolverlo todo.

A una hora prudencial, todos se marcharon ordenadamente. Apenas me quedó mucho que recoger.

Me tiré un pedo. Me di otra vuelta en la cama.

Y continué con el sueño siguiente. Iba de mujeres que parían con dolor.

Sin título porque en realidad...

2010-12-23T08:15:00.004+01:00

Hay una region

inconexa,

transparente,

no real,

no existe,

Donde los sueños

aun no han llegado,

donde las columnas del Partenón son chicle rosa.

Un lugar que es un tiempo y un espacio,

la anchura de mi deseo,

el oceano sin limites

que son tus ojos que son todos los colores,

la densidad imposible y maxima en el mas pequeño punto,

de todo el Universo,

de toda la Historia,

que es tu espalda que es mia.

Hay una región,

un lugar,

un espacio,

un tiempo sub cero,

que no existe,

que no ofrece esperanza,

donde se ofertan pisos que jamas seran construidos,

Donde tu y yo somos para siempre.

Ruidos en mi cabeza. 2010

2010-12-22T09:54:00.003+01:00

Baby Bird – Ex Maniac
Neil Young – Le Noise
The New Pornographers – Together
Drive-By Truckers – The Big To Do
The Black Keys – Brothers
Robert Plant – Band of Joy
Otis Taylor – Clovis People, Vol. 3
Voice of Seven Thunders – Voice of Seven Thunders
The Naked Heroes – 99 Diamond
The Last Dancers – The Last Dancers
Band of Horses – Infinite Arms
The National – High Violet
Beach House – Teen Dream
These New Puritans – Hidden
Laura Marling – I Speak Because I Can
The Morning Benders – Big Echo
Sufjan Stevens – All Delighted People (EP)
Eels – End Times
Eels – Tomorrow Morning
Dr. Dog - Shame
Grinderman – Grinderman II
Arcade Fire – The Suburbs
Paul Weller - Wake Up The Nation
Los Lobos - Tin Can Trust

tengo la cabeza llena de mentiras

2010-12-16T10:28:00.001+01:00

La economía española se encuentra preparada para resistir esta crisis financiera.

Nuestros sectores productivos son sólidos y no dependen de los vaivenes del mercado.

España es un destino inmejorable para las inversiones extranjeras.

Los bancos y cajas españoles no están en absoluto afectados por la crisis de las subprime; no existen activos tóxicos en las carteras de inversión de la industria financiera española.

Este paquete de medidas que acabamos de aprobar garantizará un rápido retorno a la senda del crecimiento.

El presente repunte del paro tiene un carácter meramente coyuntural.

Los bancos españoles son la envidia de la banca internacional.

Esta desaceleración en la caída del empleo es la muestra de que estamos entrando ya en la fase de recuperación.

Las pruebas de estrés de la banca española no hacen sino demostrar el enorme margen de solvencia de nuestro sector financiero.

Las fusiones se realizarán con el menor impacto posible hacia las plantillas.

El caso español no tiene nada que ver con los casos de Irlanda y Grecia.

Ignacio, Lucía y Rodríguez-Selasuda; ¿podéis subir un momento por Recursos Humanos? No es nada serio, es que os quieren comentar una cosa rápida.

Adonde se marcha el dolor.

2010-12-15T11:28:00.003+01:00

El caso es que llegó el día en que se murió Morente. Tuvo mala suerte. Le dio por coincidir en idéntico punto del espacio-tiempo con una serie de gente de estudios (médicos y especialistas de las cosas suyas), y se ve que el maestro no aguantó el encuentro, que tuvo más de acometida. Le metieron en una coma y después, se le acabó la vida completamente.

Pienso qué quiere decir que se haya muerto un tipo como Morente. Tengo un post a medio terminar, la mar de gracioso, sobre oficinas y hefes, pero estoy en una sala de aeropuerto con mi tercer copón, esperando a un avión que nunca llega, para irme a un sitio que hace tiempo que ya no existe, y entonces he pensado en que se ha muerto Morente y que a lo mejor Morente es ese avión que nunca va a llegar y que por lo tanto no me queda más remedio que quedarme aquí tirado por siempre de los siempres, yo. Y no crean, me parece correcto que sea así. Es lo que me merezco. Me parece lo mínimo que le debo al maestro; porque yo, a Morente, le debo el quejío. Se lo debí mucho al de la Isla, se lo debo a don José –Menese-, y espero seguir en deuda muchos años con don Miguel –Poveda- que para mí tiene mucho de Dios en su trono pero un poco menos aunque no tanto menos.

Tendría que estar terminando el post gracioso del cómo y por qué de las oficinas, pero ahora estoy un poco confuso de la ginebra que se confunde con la luz semidirecta de los focos multimodernos. Y viene a ser un todo lo mismo. Razones por las que he tomado la determinación de pensar en cómo sería cuándo Morente murió.

Murió el maestro y se llamaba Charlie Patton. Murió Patton y el delta se quedó detenido por lo que es siempre de siempre. Qiuedaron detenidos los cipreses, los hierbajos, el algodón oscilante, las mujeres que paren con dolor. El maestro era bajito, era un hijo de otro, una cicatriz le cruzaba el cuello y su voz era la pura misma de los tornados, la cual de las almas que nos retorcemos cuando la oscuridad invade el miedo invade también. ¿Recuerdas? Arena en los pulmones, dijiste al abandonarme una vez más en esta sala de aeropuerto. La voz de don Enrique cuando se deja de hostias y se mete entero en la bulería. Y, ojo, que se mete entero y a ti con él y hace dibujos con las sombras de los demonios y las mentiras que te haces a ti mismo y que nunca sirven para engañarte.

Estoy en un aeropuerto de arquitecto de referencia y premios diversos. De una estructura que indica e insinúa, que señala pero no dice. Estoy en un aeropuerto de borrachos tan gilipollas que podrían llegar a competir incluso conmigo. Y ninguno echa de menos a Charlie Patton. Arena en los pulmones.

Y el quejío de Morente, que se murió de un mal encuentro con unos pocos de titulados.

De mierda.

White No More.

2010-12-02T20:58:00.008+01:00

Hay un lugar que no sé. Las manos de Dan Auerbach o de quién sea que coño sea. Las cuerdas de su bajo, la distorsión, el sonido hueco, negro, profundo, las notas que son pozo, el shuffle que es vientre de mi madre topo.

No más blanco. No más. Notas Negras. Sólo las Claves Negras y ese lugar que no sé. Notas negras, notas negras. Mi cerebro, la vibración de las paredes, el lento camino hacia la oscuridad. Dan Auerbach me mira con la expresión misma de la tiniebla.

White No More. Not Anymore.Golpes negros en la piel. Dan Auerbach white no more.

Un lugar para refugiarse. Notas ngrs. Nts negras. Para mirar nada.

Brothers. The Black Keys. La puta guitarra baja de Dan quién coño. Un lugar.

Wht n mr nts ngrs ngrs nts

Apocalypto

2010-11-25T16:54:00.001+01:00

Seguro que los han visto. Por las calles, atravesando los semáforos con orgullo y dejadez de dandies. Traje azul eléctrico, melenita en el cogote, nudo gordo de corbata… zapatos marrones.

Seguro que los han visto y seguro son conscientes del problema. Los putos zapatos marrones. Los cochinos zapatos que mueven el mundo, los que llevan los encargados de planta, los coordinadores de área, las promesas emergentes, los capullos que hablan a voces en el Cercanías, o que te meten la Cayenne por el paso de cebra hasta que casi te tienes que subir al capó.

No son pijos. Son algo más. No son horteras, son otra cosa. Lo más parecido que yo había encontrado en el Atlas de la Zoología Hombruna son los vendedores de la planta de caballeros del Inglés Cortado. Sí, los conocen. Esos señores de edad mediana y expresión de hastío que rezuman colonia a granel y pintitas de caspa, pero que tienen que ir de traja para parecer ejecutivos. Esos que siempre se están peleando en una caja porque a santo de qué el capullo de Méndez Menéndez va a ser el primero en elegir turno de vacaciones. A santo de qué. ¿Y usted qué quiere, coño?

Los de los zapatos marrones son la nueva clase media. Una mezcla de guisantes arrugados y lisos, un fenómeno de la sociología que muta mutando es capaz de producir esos monstruos de la razón tan conseguidos. Zapatos marrones, adosado en Alcorcón o en Boadilla, televisión por satélite, alta definición de sí mismos, amigos de barbacoa, ya te digo, venga, nos estamos viendo y yo es que lo tengo muy clarito.

Son una tropa organizada. Están organizados y van a por nosotros. Han elegido esa mierda de traje azul y zapatos marrones, porque saben que con eso están haciendo daño, muchísimo daño, a la gente sensible y amante de las cosas sencillas y hermosas, como este Hombre Topo que ya no duerme, ya no sabe ni contesta, ya no es más que un dead man walking con el pañal sucio. Así es como están las cosas. No digan que no les avisé. El hermano luchará contra su hermano. La cuñada joderá la bechamel echándole kétchup encima, en la cena de Navidad, delante de los niños, no, los niños, no por favor.

Lola Mento.

2010-11-16T17:18:00.002+01:00

ETA mataba y Batasuna lamentaba la situación de violencia, el hecho producido, las víctimas civiles. Creo que no era hace mucho. Les echaron de las elecciones por no condenar. Les metieron en la cárcel por no condenar.

Ahora, el gobierno marroquí mata y el gobierno español lamenta la situación de violencia, el hecho producido, las víctimas civiles.

¿Soy yo el único que se está volviendo sordo por causa de las lamentaciones y su estruendoso silencio cómplice?

Bola de Sebo. Dos.

2010-11-08T12:47:00.003+01:00

Nos reunió el jefe de departamento. Al parecer no podemos más. La economía, los problemas, la falta de pedidos, el año que llevamos que se junta al año pasado que se junta al anterior… Hay que hacer sacrificios, dijo. Todos tenemos que hacer sacrificios. Yo el primero. Dijo.

Algunos hicieron sacrificios. Los hubo que aceptaron bajarse el sueldo. Los hubo que no. A esos los echaron porque había motivos objetivos con los que apuntalar un despido procedente. Yo hice un sacrificio, no es que me importara o me dejara de importar. Lo hice para que no me cargaran de motivos objetivos.

Después, pasaron los meses y tuvimos otra reunión. El jefe de departamento era otro. El anterior ascendió en atención a sus méritos, que fundamentalmente tienen que ver con el hecho de ser el tío que más redujo su plantilla humana en los meses anteriores. Ahora está en la planta de la moqueta sin manchurrones y le han dado un A-6 porque hay que hacer sacrificios.

Las cosas no van bien. Ya, sí, claro, aceptasteis una bajada de sueldo hace unos meses. Pero claramente ha sido insuficiente. No conseguimos corregir el rumbo. Esperábamos más de vosotros. Hay que trabajar más. Ganar menos. No molestar. No pedir. No respirar. Consumir. No pensar. No caminar. No estar.

Hagan ya el sacrificio. No esperen nada a cambio, excepto nuestro mayor desprecio.

Suerte que no les empujemos del carro, que no les abandonemos en mitad de la puta nieve.

después de un mes

2010-10-27T17:35:00.003+02:00

Encerraron a un loco en los labios de su amada.

Paroxetina.

Cuanto más se resistía, y peleaba, menos deseaba salir.

Potente y selectivo inhibidor de la recaptación de la 5-hidroxitriptamina,

¿Cuánto es el tiempo que dura unos segundos?

Inhibición específica de la recaptación de la 5-HT en las neuronas cerebrales.

¿Cuánto el que dura siempre?

Los niveles sistémicos en estado de equilibrio se logran a los 7-14 días.

Voy y vengo, subo y caigo de nuevo. De sus labios a mi oscuridad.

Sus principales metabolitos son productos de la oxidación y metilación, conjugados y polares.

De la fina línea de luz al fractal de la tristeza.

Encerraron a un loco. que anda suelto por sí mismo.

Asomándose al abismo –generacional.

2010-09-27T09:33:00.002+02:00

Mis padres y abuelos decían que el trabajo duro y la honestidad eran las llaves del éxito en la vida.

Mis hijos y nietos están el paro. O tienen un trabajo precario, mal pagado y sin espacio para hacer planes de futuro.

Mi generación fue la que inventó las palabras estrés, baja por depresión y crisis de ansiedad.

El modelo capitalista basado en el crecimiento –del negocio, de los beneficios, del consumo-, continúa vigente. En eso no se han registrado cambios.

Esto iba a ser una cosa, pero ya es otra

2010-09-23T15:18:00.001+02:00

A mi alrededor los hombres de la izquierda reducen los derechos de los trabajadores, y lo hacen desde la perspectiva histórica y social de la izquierda, que es una fuerza renovadora, pero ante todo responsable. La derecha de a mi alrededor se lo está pasando cañón con la izquierda de mi alrededor.

A la derecha de antes, la que tengo alrededor, se caga en los putos gitanitos. Los manda a tomar por culo y les dice que a acampar a su puta región. Vale. La izquierda de mi alrededor que es histórica y responsable en el fondo y mira tú por dónde, casi mejor que me callo y comprendo, que es verdad que a veces somos muy duros con la derecha y hay que entender que no es el mismo un ciudadano que un gitanito.

Dos buenos temas como para crecerme y ser hombre y topo a la vez. Pero, ¿saben lo qué de qué? Que anoche volvió Paroxetina a casa. Sí, ya saben, lo habíamos dejado y esas cosas. Pero, ¿qué podría decirles? ¿qué podría no decirles? Ha vuelto y las cosas son de nuevo con mi Paroxetina a la espalda, a los lados, por las frontales.

No sé, a ver qué pasa con la huelga y los gitanos. Pero a mi Paroxetina le importa una mierda. Ella sólo quiere gritar en silencio junto a mi oido.

Volatines y Rezapatetas.

2010-09-12T17:35:00.007+02:00

Parado en un semáforo. Delante de mi un tipo se saca unos palitroques de donde coños los llevara. Los lanza hacia lo alto, ¿una ofrenda a los dioses?. Los lanza consecutivamente, uno ahora, otro después, el tercero justo cuando recoge el primero, que regresa ya desde la casa de los dioses.

Los semáforos, ay, no son eternos. Y ya está el hombrecillo verde con los temblores, así que al muchacho de los palitos no le queda mucho tiempo para lo que viene después. Que es pedirnos una moneda por sus quince segundos de compulsión.

- No puedo darte nada. No estaba atendiendo.

- Serás hijoputa.
- Estaba pensando en la huelga.

- Da igual lo que decidas. Tanto si la haces como si no la haces, acabarás aquí.

El tío me deja con la palabra en la boca, le quedan un par de coches al alcance de la mano antes de que el semáforo cambie. Antes de salir corriendo hacia la seguridad de la acera, según pasa de regreso por mi coche, me dice en tono de grave advertencia:

- Te quiero aquí el lunes a las ocho. Puntual. Las pruebas de acceso a candidatos comienzan a esa hora y ni un minuto más.

El desierto y el delta.

2010-09-12T11:54:00.003+02:00

Todo.

Nada.

Lo único que es real.

Lo único que es cierto.

El Santoral del Hombre Topo: Hoy, San Othar Turner, El Último Hombre de la Historia

2010-09-06T17:29:00.002+02:00

Lo de después, somos nosotros.

Mi mejor foto de las vacaciones: yo muerto bajo las aguas.

2010-08-27T08:02:00.004+02:00

Cambié la cortina de mi ducha. Es interesante, te metes dentro, dejas que corra el agua helada y que los salmonetes te rodeen.

Luego cierras los ojos y piensas en el Juicio Final pero sólo se escuchan los golpes de la obra del tercero, que viene un matrimonio joven a vivir y tienen que tirarlo todo al parecer.

La muerte bajo las aguas tiene estas cosas tan sorprendentes.

Dos

2010-08-06T10:03:00.003+02:00

Unos de mi barrio han decidido por su cuenta. Y eso me parece bien. Han decidido por su cuenta una cosa que es fácil, que se hace en un momento, pero que también es jodida y te pasan cosas y luego no hay muchas risas y cuando estás muy mal y muy solo, no queda nadie de los que te dijeron mira tú qué bien y qué felices.

No les va a ocurrir eso, pero por si les ocurre, a esos dos de mi barrio que hace unos días salieron a la calle con su escuadra y su cartabón, y se pusieron a trazar paralelas y después encontraron el modo de que se cortaran en un punto que eran ellos mismos, les quiero decir que hay otro tipo de su barrio, que soy yo, que a lo mejor no estuve en la parte de la fiesta, pero que seguro estaré siempre en sus momentos de jodida soledad y nadie alrededor, ya que soy hombre y topo, sé de qué va cuando las cosas se ponen muy a ras de suelo.

Que lo sepan. Y que sigan en lo suyo. Que los dos son lo que yo quiero ser de mayor.

Estupor y Temblores

2010-07-26T09:05:00.001+02:00

Pues eso.

Estupor y Temblores (y Oficinas).

Sekineh

2010-07-23T08:09:00.003+02:00

Uno de mi barrio, que es un listo y un capullo, a la que le invitas a dos copas, te suelta eso de que a Dios no se le puede entender con la lógica humana. Yo más bien al contrario, pienso que Dios es la mayor y peor construcción de todas las que los humanos han erigido desde que se nos ocurriera eso de que tal vez encontráramos algo interesante si bajábamos de una puta vez del árbol.

El tipo de mi barrio, no vayan a pensar, es bastante de mi agrado. Dice cosas con sentido, ya digo que sólo desde la tercera copa. Y piensa, y yo creo que tiene razón, que si hay algo que sobra en este mundo, es Dios. Sobran los juicios, los credos, las condiciones, los castigos y los perdones. Sobran las penitencias, los cielos y los infiernos, y sobran los intérpretes acreditados de la única y verdadera voluntad divina.

Hay una mujer en mi barrio, que se llama Sekineh –ella, no mi puto barrio-, que tiene un problema serio con Dios. Al parecer, hizo algo que a Dios no le gusta, según, claro, un grupo de notables y sabios que nadie mejor que ellos para saber qué es lo que a Dios le mola de verdad.

El problema de Sekineh es que es mujer. Si no lo fuera, aun habiendo hecho eso que a Dios no le gusta, Dios mismo hubiera dicho –siempre a través de sus putos corresponsales- que vale, que bueno, que vete y no peques más, y que todo esto no se vaya a convertir en una costumbre. Dios es asina, a lo que parece. Juzga a los buenos y a los malos, a los tíos y a las tías, según tenga de calibrada la báscula ese día.

Si Dios matara en plan “te vi a meter un infarto que te vas a cagal”, pues vale. Seguiría siendo un capullo, pero pues vale. Pero, no. Dios no mata. No se ensucia las putas manos creadoras de todo lo visible y lo invisible con la sangre de pobres mujeres mierderas y pecadoras. No. Le dice a sus ayudantes en el mundo, que son santos y se marchan a la santidad del cotidiano sueño reparador sin una mierda de problema de conciencia, que cojan y las metan de piedras hasta que todo rastro de la vida, de las ilusiones y de los recuerdos de la pobre Sekineh se hayan convertido en un barrillo seco y de color cereza.

www.freesakineh.org

Memento mori

2010-07-19T12:52:00.006+02:00

Uno de mi curro fue a putas por ahí por donde los polígonos de Alcalá y se encontró con la muerta de la curva. Ni siquiera le hizo precio. Estamos en crisis, dijo ella con una voz sin garganta. Bueno, pero tú estás muerta… Ninguna de tus compañeras de carretera lo están… no me digas que se cobra igual por hacerlo con una persona corpórea que con un ente apenas intuido, dijo él como dándoselas. Ya, pero entonces te cobro el extra de necrofilia. Tú verás…

Así que ahí se quedó la cosa. No sé si es porque ella despareció, si vino alguien con mejor oferta, si el de mi curro aceptó las condiciones pero no quiere contarnos más…

Y como hoy no tenía mucho que contar, aparte de que pasada una semana del fútbol, ya han retomado los despidos –se ve que no querían hacerlo coincidir con la llegada de la selección-, y que estoy meando un poco más de sangre que antes del mundial, pues he pensado que esto de que las muertas de la curva se hagan putas es como muy sintomático de cómo estamos y a dónde nos llevan y por dónde terminaremos saliendo. Vamos, que no es más que una opinión de las mías.

orgullo de ser. español.

2010-07-07T20:28:00.007+02:00

Por alguna circunstancia que parece ser que no entiendo pero que está ocurriendo, mi pueblo se está llenando de banderas. Banderas en las ventanas, en las antenas de los taxis, en los bares, en las tiendas de chinos y en los restaurantes de chinos. Banderas allá donde decidas posar la visión en 3-D.

Y es que somos españoles, coño. Pero españoles, ¿eh? Y usted, el negro, el moro y el ecuatoriano, no lo es y por mucho que quiera serlo, hay cosas que hasta aquí hemos llegado. Nosotros somos un huevo de españoles y estamos orgullosos de serlo. Orgullosos de nuestro país, de los barrios degradados, de los colgados que se matan cruzando las autopistas camino de Las Barranquillas, de las familias desahuciadas, de los viejos que se mueren metidos en sus infraviviendas del típico y entrañable distrito centro. El orgullo de que nuestros colegios estén segregados -blancos a los concertados con dinero público, el resto a los colegios puramente públicos, ¿cuántos marroquíes o rumanos hay en los jesuitas de aún quedan clases, o en los menesianos pilaristas seguidores del evangelio?. El orgullo de las putas que desfilan por los polígonos industriales, de las que viven esclavas en los miles de clubs de carretera que han florecido gracias a la honesta, orgullosa y mayoritariamente católica clientela española?

Orgullosos de todos nuestros políticos, de todas sus palabras, de todas sus ideas y sobre todo, de su elevado sentido de la justicia. Orgullosos de ser un país que desde que cree que existe, ha sido suelo de muerte. Nos hemos matado entre vecinos, entre hermanos, espalda contra espalda. Nos hemos matado con espadas, con bayonetas, a bombazos, incluso con créditos puente. Nos hemos echado de España por ser moros o judíos, nos hemos extorsionado y robado, porque yo lucho por una patria y tú no, nos odiamos porque sí, porque somos vascos y no nos entendéis, porque somos catalanes y tenemos un sentimiento nacional y porque no somos nada y no queremos ser nada. Somos uno de los pueblos que mejor y durante más tiempo nos hemos matado entre nosotros a lo largo de toda la puta historia.

Orgullosos de los bombardeos, muy orgullosos de la quema de brujas, extraordinariamente felices por las gentes a las que esclavizamos y robamos, ya fueran de casa o del otro lado de los océanos. Estamos felices y agitamos nuestra bandera, la que usamos cuando la matanza de Cholula, la de cuando aguantamos el sitio de Breda, la que besamos unos segundos antes de que nos pisaran los tanques rusos en el subsector de Novgorod, el trapillo que ondeaba tenue en los blocaos de la maldita trocha de Júcaro o en el puto monte Arruit, la que se ve a kilómetros de distancia, a través de la calima de Herat.

La bandera de nuestras multinacionales, la de nuestros créditos FAD; la bandera del avión en el que devolvemos a los negros a su puta casa, la bandera del oro que no era nuestro y que nos gastamos en guerras de religión, la bandera de la sangre que, otra cosa no habrá sido, nos las hemos compuesto especialmente bien en ponerlo todo perdido de ella. La bandera que dentro de unos siglos seguiremos usando para matarnos entre todos, la bandera de nuestros errores, la última que vieron muchos que ahora no son más que trozos de huesos en las cunetas. Huesos comunistas, huesos fachas, huesos carlistas y huesos liberales, todas las clases de huesos descansando bajo nuestro entrañable suelo patrio. El mismo sobre el que un puto yonqui temblón busca una piedra para poner el culo y poder apoyarse un poco mejor.

Somos españoles, qué coño. ¿Usted no? Se joda.

Lo que no me queda claro es qué mierda es eso de darle patadas a las cosas y por qué encima tienen que echarlo por la tele de mi vecino, el que no para de gritar.

un poco de todo. o un poco de nada.

2010-07-06T14:41:00.009+02:00

Estoy seguro de que no vienen tiempos mejores. Pero ¿no es acaso un cosquilleo eso que estoy sintiendo?

¿Será que en realidad la crisis nos está mostrando nuestra verdadera naturaleza? Es mentira que la última de nuestras aspiraciones sea la felicidad. De ser así seríamos valientes, seríamos revoltosos, seríamos muy inadecuados. Y nos darían por culo. O no. Y haríamos cosas que nos hemos pasado la vida diciendo que haríamos, pero que jamás reuniremos el valor para ello.

¿Será que es posible que se esté mejor escondido, mezclado en la masa, con nuestra camiseta roja y nuestro anonimato, en la media de salarios, en la puta media, en la bendita multitud que nos esconde?

¿Será posible que ser feliz sea tan peligroso? Seguro que sí. Seguro que lo es.

Vienen tiempos muy peores.

Y sí, eso que siento es un cosquilleo.

Y menos mal que aún nos quedan los malos tiempos.

I see the bad moon arisin'

I see trouble on the way

I see earthquakes and lightinin'

I see bad times today

Don't go round tonight,

Well, it's bound to take your life,

There's a bad moon on the rise.

He estado unos días fuera. En realidad dentro.

2010-06-20T12:40:00.011+02:00

Me dieron una semana de vacaciones en el sitio de los pijos.

Las he aprovechado encerrado en casa, dando una vuelta por mi propio cerebro. Se me hizo algo largo y monótono, si quieren que les diga. Hice muchas fotos, pero son todas la misma. Mi cerebro tiene pasillos y puertas pero sin nada detrás. Uno que va al Airis dice que todos los cerebros son iguales. Pero no creo que tenga razón, entre otras cosas porque también dice que todas las personas compartimos las mismas emociones y a mí eso me parece que me da un poco de asco y que no puede ser verdad.

El último día, justo cuando ya iba yo con prisa a pillar el vuelo de regreso, me encontré con un cartel, en el suelo, tirado, en un pasillo como todos los demás, en el piso del deseo, pero también al lado de la escalera que lleva a la tristeza.

Me lo he traído a casa.

Por si alguien sabe decirme.

Yo diría. Que no me importa una mierda.

2010-06-09T22:27:00.002+02:00

En mi edificio nuevo, sobre los cielos del mundo, por encima de las montañas de bolsas de papel, los muchachos son guapos, llevan sus abdominales todos los días al trabajo. También hay lindas y delicadas ninfas de magníficas y largas piernas depiladas. Y yo coincido al menos quince o dieciséis veces al día con ellos en los ascensores, cuando voy o vengo de fumar en la puerta. Los chicos guapos también fuman, pero no tanto como la gente que, como yo, cuando da las caladas, mira siempre hacia el suelo.

Ninguno saluda nunca al entrar, los tíos son alegres y desenfadados, se dicen cosas entre ellos, se citan, se responden, mientras miran mensajes de correos en sus black and dekkers de mano. Las ninfas son peores, las ninfas te ignoran a propósito, te ponen cara de asco sin mirarte, y yo considero que eso es un mérito y muy difícil de hacer. Son al menos dos cosas a la vez –ignorar y enviar un mensaje muy específico a un tipo muy concreto, allá en la esquina del fondo del ascensor-, dos cosas que requieren intensidad y concentración. Las admiro por ello. Me imagino que ellas deben ver mi expresión de rendimiento como una especie de mueca de viejo de mierda salido y capullo. No hay como sentirse amado.

En mi edificio ayer se concentraron en la puerta unos tipos con pancarta que protestaban porque les han bajado el sueldo o el cómputo o qué se yo. Lo sé porque debí bajar al menos siete u ocho veces a fumar y allí estuvieron los muy audaces, bajo la lluvia, toda la mañana. La última vez que bajé, y en un semáforo del lateral de la gran avenida sobre la que echamos nuestros pises por las ventanas del piso veinticinco mil, un tío de un coche de varios pisos, color negro, muy nervioso por el atasco y porque debía ser difícil de llevar tanta hijoputez encima durante tantos años, atropelló a una pobre mierdecilla de esas que te limpian el parabrisas aunque tú no quieras. La tía se tiró encima de aquel monstruo, para llegar se tuvo que subir al capó, el cabrón aceleró y se la llevó por delante. Y creo que, aparte de mí, nadie giró su puta cabeza, porque todo el mundo tenía cosas que hacer y todo el mundo tiene sus propios problemas y nadie está encima para que le distraigan y parece mentira que no nos tomemos en serio estas cosas y encima los putos inmigrantes éstos de la lejía aguada.

Y está bien. Yo no me quejo. Yo subo y bajo y les miro las piernas y los abdominales. Entiendo que ellos están en su sitio y yo en el mío. Entiendo que no podemos resistir más y que es hora de convocar elecciones. Entiendo que unos tipos se suban a un barco lleno de cajas de comida y maten a diez de los capullos que las llevaban, disparando a bocajarro, e invoquen con ello su sagrado derecho a defenderse de la gente que lleva cajas de comida.

Y lo que es mejor, entiendo que nada de esto le importa una mierda a nadie. No me importa a mí, que ya para dentro de poco me marcho a casa. No le importa al del bar, que ya ha puesto en la entrada los partidos del mundial que van a echar. No le importa a los que se quejan por su cómputo.

Y ya me dirán lo que le importa a la pobre imbécil atropellada que con un hueso fuera y chillando como las perras de mi pueblo cuando era Agosto y las abríamos las tripas al aire, corre como puede antes de que le alcancen los municipales. El del coche de varios pisos, que tuvo tiempo de denunciarla por asalto a su parabrisas.

No era más que un cabrón de mi barrio que se ha largado

2010-06-03T21:16:00.004+02:00

Uno que no compraba comida preparada y se la subía a la mesa del curro.

Uno que nunca hizo cardio, un tipo que se dio mala vida.

Un tipo que hacía fotos y que le jodía la vida a los de alrededor.

Un verdadero perdedor, un tipo sin pose, un tipo sin garganta, un tipo con un cuchillo.

En la mirada, un cuchillo.

Un tipo de mi barrio.

No piensen que me afecta mucho. Ahora somos uno menos para repartir rondas en el Airis. Las putas echan cuentas y creen que no terminan el año, que el 2011 les pilla con el cierre echado.

Out of the blue

and into the black

They give you this,

but you pay for that

And once you're gone,

you can never come back

When you're out of the blue

and into the black.

Guía de Viajes: Un lugar pequeñito

2010-05-30T13:17:00.004+02:00

Un lugar mínimo.

Un punto que no existe.

El centro del Universo.

Donde soy.

Yo.

Y nadie más.

Jardín de Reyes

2010-05-26T19:18:00.007+02:00

Ayer, uno de la oficina nos contó la siguiente historia. Al parecer, muchos años atrás, allá en su pueblo, su abuelo tenía un reloj de oro que había heredado de su padre, y así desde que se inventaron los relojes de oro. El caso es que el reloj debía pasar de padres a hijos, pero siempre por el hijo mayor. Los demás, no servían. Hasta que le tocó a él. Problema: tiene un gemelo. Y ya saben cómo va eso de los gemelos: el que nace primero es el más pequeño, porque el que está más dentro es el que se formó antes. O al revés, que yo ni puta idea. Yo tuve un amago de gemelo, pero luego resultó que eran gases de mi madre, que sufría mucho de presiones internas durante los preñes.

¿Quién tiene derecho al reloj? ¿El que nació antes? ¿El que se convirtió en célula multilabiada antes? ¿A partir de qué momento, a contar desde la concepción, se considera que un puñado apretado de células no sólo es un tipo de los que se dicen humanos, sino que además se ha ganado el derecho a portar reloj con cadena?

Teorías a cientos, opiniones las que queráis, pero mi hermano quería mi reloj y yo no se lo iba a dar. Y no me acuerdo quién nació antes. Y si me acuerdo, no quiero saberlo, porque en cualquier caso, siempre hay una manera de ver la cosa en la que salgo perdiendo. Mi hermano me agarró del cuello y me dijo: quiero el reloj de oro del abuelo y si tengo que aplastarte la cabeza con una piedra, no tendré problema en hacerlo. Vale, le dije yo, hagamos un cambio. Algo justo. Quédate con el reloj. No me importa. Pero tú tampoco tienes todo el derecho del mundo a quedártelo. Y yo también podría aplastarte la cabeza, somos de la misma estatura, tenemos la misma fuerza. Ninguno sería capaz de ganarle al otro.

¿Qué quieres? El Jardín de los Reyes. Mi hermano se rió. Pensaba que yo estaba de coña. ¿El Jardín de los Reyes? ¿Qué coño es eso? Una cosa muy sencilla: quiero a tu esposa. Por una noche. Quiero que sea mía. No puedes. Sí puedo. Es una inmoralidad. ¿Quieres el puto reloj o no? Ella no se va a prestar a ese juego. Se va a negar en redondo, tú no estás en tus cabales ¿Quién te ha dicho que se lo tengamos que preguntar? Somos gemelos. ¿Quieres el puto reloj? Es una noche. Sólo una noche.

El Jardín de los Reyes. No tienes otra, hermano. El reloj de oro del abuelo a cambio del Jardín de los Reyes.

Al final, cedió la codicia de los dos. Una noche, nos cambiamos de casa sin que mi cuñada notara nada. Nada más entrar, tomé su mano y la subí hasta la habitación principal. Sobre la cabecera de la cama, una ventana abierta dejaba pasar la fragancia del final de un tranquilo día de verano. La hierba, recién empapada por los aspersores nos enviaba recuerdos de otro tiempo, de unos años antiguos que ya no recordábamos. Aún de pie, la hice girarse contra la pared, y suave y dulcemente, fui quitándole la ropa. Yo ya lo sabía, así es como la había imaginado cientos de veces, pero aún así, su espalda firme e infinita, disparó mi pasión y tal vez hablé más de la cuenta: “Yo reclamo este territorio. A partir de ahora, ésta será mi espalda y de nadie más. Nadie que no sea yo podrá establecerse en ella. Este lugar será para mí el más sagrado, el más secreto. Mi jardín. El lugar en que me retiraré cuando quiera sólo ser tú, el lugar al que nadie más accede. El Jardín de los Reyes”, dije, muy despacio, mientras bajaba mi mano por entre sus piernas.

Un tío de mi oficina se quedó sin un reloj de oro. A cambio, pasó una noche con la mujer de su hermano. Los que le conocen de hace tiempo dicen que no fue sólo una noche. Dicen que la mujer, después de aquella, conoce bien el camino hasta el dormitorio de su cuñado. Y dicen que de vez en cuando, él reclama su propiedad.

Ella conoce el camino al Jardín de Reyes.

Dicen tantas cosas. Como si fueran verdad.

La cochina interpretación de las cosas

2010-05-24T20:55:00.002+02:00

Hay uno en mi oficina que se piensa que el mundo es perfecto. Yo no se lo discuto. No, señor. No he venido a este, su planeta enmoquetado, a discutir con la gente, con él, con todos los que creen en lo mismo que cree él. Que el mundo es perfecto. Que hemos llegado a la cumbre. Que desde nuestras ventanas se ve el eje principal, los vanos intentos de rascacielos de una ciudad de tercera en un continente de segunda.

Pero no. No seré yo quien lo discuta. Creo que incluso es bueno. El que el mundo sea perfecto nos quita de muchos problemas. La gente que está ahí abajo, muy abajo, corriendo hacia el intercambiador, repartiendo la prensa gratuita, tambaleándose en los bares a las seis y cuarto de la mañana, las tías que se recogen al amanecer, … no son perfectos. Nosotros sí, y no tenemos que pensar en ellos. Ni tenemos que pensar en que un día, cualquiera de nosotros pudiera acabar como ellos. Vivimos a treinta plantas sobre el nivel de los tipos que no saben encontrarse bien, que no quieren reconocer que la crisis no es más que un estado de la mente, y que en realidad, Dios hizo los bonos basura porque en realidad, Dios nunca hizo el mundo en siete días, sino que lo encargó a una cadena de subcontratas vía una web de subastas, y que al parecer aún están discutiendo el alcance de los entregables.

Hay uno en mi oficina que tiene los ojos vidriosos y que no deja de pensar ni un solo día en cómo puede ser eso de bajar todos esos pisos sin ascensor, balancearse un poquito hacia fuera y dejar que Newton cumpla su eterna promesa. Ése no entiende de la perfección de las cosas, simplemente ve el vacío y trata de llenarlo a base de una idea fija: la de acabar con todo. Pero no hará nada, porque pese a todo, sabe que en todo mundo tan perfecto como aquel en el que tiene la suerte de vivir, siempre le queda una oportunidad: la de joderlo todo.

Santos Mark de la Oscuridad Infinita y Malcolm del Mezcal y la Caída

2010-05-19T21:27:00.008+02:00

Angeles de la guardia, venid a mí. Necesito sentir vuestra mano, un hombro para cada uno. Sostenedme en el abismo. Guiadme por el dolor y la oscuridad. No me dejéis ser persona. Abandonadme en el color negro y si aún os queda algo de suelto, pagadme una última copa.

Un mes

2010-05-15T17:37:00.004+02:00

De todas las cosas de este mundo que encuentro miserables, una de las que más asco me dan son los regalos. ¿Por qué? ¿A santo de qué coño vamos y le damos a alguien una cajita envuelta en papelín de colores? ¿Es porque creemos que con eso conseguimos algo?

De todos los regalos que me han hecho en la vida, apenas conservo recuerdo de ninguno. No los entiendo, no sé apenas manejarme con ellos, me ponen nervioso los paquetitos, los cordelitos, las sonrisas forzadas…

En lo de mi hermano y el cuñado se empeñan. ¿Qué te apetece por el cumpleaños, por Navidades, por la fiesta de la cosecha? Y yo qué sé, quedarme sólo, que me dejéis en paz, que yo en mi casa estoy muy bien, sentado a oscuras, oyendo los ruidos de las cañerías y adivinando cómo de lo suyo del vientre la vieja del tercero.

Los regalos no son lo mío. No sé hacerlos, he hecho muy pocos, si acaso una ronda en el Airis, un par de zapatos viejos que ya no me están… No. No me gustan los regalos.

Aunque, claro, está lo del último mes.

Con el cambio, han venido las clásicas historias: la gente nueva me provoca intensos deseos de diluirme, de aprovechar uno de esos escándalos solares matinales, para diluirme en el éter, desaparecer a la vista de todos. Ha sido cosa del último mes.

Cuesta encontrar bares guarros alrededor de los edificios modernos; todo lo más, uno que suele estar abierto y vacío a mis horas –se acaban de marchar las putas, ¿sabe?, aquí se toman un café y unos churros de ayer y se marchan ya para casa-, y que habla poco y que sabe lo que quiero y que sabe la seña de a ver esa segunda copa. Todo lo más, pero hay uno y funciona.

Un mes escuchándome los latidos sin necesidad de cascos, ensordecido por el estruendo de mis células en sus mecanismos de reproducción y especialización. Un mes aislado, entero un mes, eterno un mes. Un mes lleno, un mes frente a un océano plano e infinito. Un mes imaginario, un mes real.

Desconfío de quién me hace regalos. No sé qué quieren que haga, no voy a hacer nada por ellos ni por nadie. Soy el Hombre Topo y vivo en mi oscuridad.

Un mes de regalo. Un mes en el que he venido cayendo lentamente hacia el mismo lugar en el que me encuentro ahora. Un mes sin apenas palabras.

Un mes entero. El mejor regalo que me han hecho en toda mi vida. El que más me duele. El que nunca se irá de mi.

oficina nueva

2010-05-04T18:18:00.007+02:00

Me han destinado a la nueva oficina. Es poca cosa, un par de decenas de pisos sobre la Castellana, a varios miles de metros por encima de mis semejantes. No, las ventanas no pueden abrirse, y sí, ya he pensado varias veces en tirarme.

Mis compañeros nuevos, los del departamento de localización de sí mismos, creo que nos llamamos, no podrían ser mis hijos. En realidad podrían ser mis bisnietos. Son todos gafapastas, llevan todos cables en las orejas, compran ensaladas de rúcula y sarmiento y se las suben a la mesa de trabajo. Luego, otros días, aprovechan el rato de comida para ir al gimnasio.

Se dicen palabras sueltas, se hacen gestos de bien, vamos, no te sigo, te veo luego… Quedan para después del trabajo, en bares con nombres de fenómenos atmosféricos, y creo que se piden ginebras francesas con agua tónica y pétalos, o asina. Son todo lo que a mí me hubieran hecho ser de haber salido el último en un concurso de qué querría usted ser algún día de todos estos que le van quedando.

Ah, y me miran como si alguien se hubiera olvidado una bolsa de basura. Y qué quieren que les diga, que si no me he tirado todavía, y no me he puesto a buscar el mecanismo de apertura de estas ventanas, es porque ya tengo un motivo para vivir: ser la bolsa de basura de un montón de gilipollas que aún no saben que les ha caído el premio gordo. Y que soy el hombre topo.

Mensajes. Impresiones

2010-04-27T18:15:00.003+02:00

Error.

Las impresiones nunca se recogen.

Las impresiones tampoco se lanzan.

Las impresiones se arrojan contra las personas.

Vivimos en esos tiempos en los que se puede poner en la calle a toda una familia en menos de tres minutos, pero eso, con educación y libro de estilo.

Pero no me hagan caso, puede que no sea más que una impresión mía. No se olviden de recogerla, por cierto.

Un momento antes de la misma nada. La planta que crece.

2010-04-23T21:17:00.001+02:00

Interesante asunto este del dolor. Es como una planta, como una larga cinta de seda, instalada a lo largo del tubo digestivo. Interesante cómo se logra ser consciente de que no hay salida. En el mismo momento de notar que las cosas no van bien, en el preciso momento que se sabe. Es como una planta que crece, un tiempo infinito de pequeñas piedras, la pequeña turbulencia que mató toda tu historia …

Y después de esto, abres la puerta del Airis, y allí están todos.

Un Tiempo de Heridas

2010-04-19T20:30:00.002+02:00

En el metro. Un par de chavales, quince años cada uno. No más de quince años. Ella llora, él alarga tímidamente su brazo y roza su hombro. No me parece ningún gesto especial de consuelo, sino más bien que el muchacho no debe saber qué hacer con el brazo, en algún sitio tiene que ponerlo. Sólo consigo escucharles palabras sueltas, pero parece claro que él está rompiendo con ella. Entre Gran Vía y Tribunal, bajo la tierra misma y las tuberías de los hombres, él, quince años, le acaba de decir a ella, quince años, que eso del amor eterno, pues eso… que se baja en la siguiente. No consigo ver la cara de la chica, arrugada sobre sí misma, los cables del emepé enredados con unas trenzas de pelo coloreado. Hemos llegado, y yo también tengo que bajarme. El chico se levanta, no tienen más que decirse. Me quedaría en el vagón, pero tengo prisa. He quedado con unos de la oficina en El Rastro a ver zapatos de segunda mano y aquí trasbordo a Latina.

Qué suerte que tienes cabrona, le digo al pasar junto a ella. Me mira con cara de no entender. Las heridas, cuanto antes, mejor. Déjeme en paz, viejo de mierda, hijo de la gran puta.

Lo siento, bonita, pero me esperan unos zapatos y no tengo tiempo para darte dos hostias.

Lord I must be strong now

I don't belong now

In this world anymore

I'll say a final prayer for

Those I care for

Who've kept my company

My need is clear

I'm dying to have you near

To me Lord I don't belong now

Más o menos, un día normal.

2010-04-14T18:50:00.006+02:00

El hecho tal vez sea importante, yo no lo sé. La gente corre en el metro. Se empujan, se esquivan, te pasa uno por la derecha, la otra por la izquierda, mientras tú caminas tranquilamente por el pasillo. Al final del mismo – o después de los cinco tramos de escaleras-, giras a la derecha y entras en el andén. Y no falla, están todos los que te han pasado con cara de cabreo, esperando el tren al que siempre le falta un minuto para entrar en la estación. No falla, están todos. Se han dejado los pulmones para no moverse del sitio. No sé si es una metáfora de algo, pero la verdad es que se lo merece.

O podría ser que estemos todos gilipollas perdidos. Sin movernos del sitio, clarostá.

Hoy

2010-04-09T07:59:00.003+02:00

Hoy no es un día muy diferente a los demás: he hecho uso de la biología nada más levantarme, y eso está bien, porque siempre es bueno empezar el resto de tu vida con la función correctamente regulada.

No, de verdad que no es un día diferente. Sólo voy a tener que recoger mis cosas, y abrir un par de puertas, aspirar levemente el aire de la calle y seguir caminando hasta el resto de lo que coño sea.

Hoy. Sí, el puto día de hoy.

No Mensaje

2010-04-05T21:34:00.009+02:00

Life in slow motion somehow it don’t feel real

Snowflakes are falling I'll catch them in my hands

Snowflakes are falling now you’re my long lost friend

Es verdad, me voy sin haberle dicho una cosa. Y ya no me acordaba de lo que duele.

Los Principios Corporativos

2010-03-23T11:57:00.002+01:00

Sí, amigos, tenemos unos principios. Claro que si no les gustan, como decía el evangelista, tenemos otros.

Tenemos una compañía que hace dinero, y que si no lo hace se lo pide al gobierno, que es como que están de rebajas, porque si no te lo dan a la primera, les dices que les pones mil quinientos tíos en la puta rúa, y a ver quién puede más, y al final, ya se sabe.

Tenemos una compañía que echa a la gente y la pone en el paro porque este trimestre no cumplimos la cuota, pero también tenemos una compañía solidaria que ayuda a Haití y manda artículos de primera necesidad como botas de montaña y bolígrafos recargables; y lo mejor, lo ponemos en nuestra web corporativa: ayuda a Haití, mándanos tu subsidio de desempleo, que nosotros se lo daremos a una ONG en efecto, amigos.

Tenemos unos principios que son inalterables, al menos mientras no nos manden posters nuevos desde la Central. Unos principios que te cagas, señores. Integridad, compañerismo, orgullo, fiabilidad, trabajo en equipo, responsabilidad… no me jodas, Lupita, a ver quién supera eso.

Los ponemos en carteles, los ponemos en la web. Los ponemos en la documentación a clientes y en las facturas que les mandamos, por la parte de atrás, para que todo el mundo sepa y todo el mundo esté seguro de lo que puede esperar de nosotros: integridad, trabajo en equipo, esas cosas que le dan sentido al capitalismo humano, al nuevo modelo económico, a las empresas con responsabilidad social corporativa y a su puta madre, ay qué cosas.

Ayer mi jefe me pidió nombres del departamento. Le han dicho que de los ocho que quedamos sobran por lo menos dos, y como es nuevo y las gafas de pasta no le dejan ver el cuadro, nos llama al despacho y como muy en plan “oyes, esto entre tú y yo, en plan colegas…”, te pregunta, ¿tú qué opinas de quién sobra? ¿Ramírez-Mocos? ¿González de la Gran Mancha Justo Ahí?... dime, anda, entre nosotros, anda, que de aquí no sale, anda….

Y tú le miras a la cara, a las gafas y al incipiente cartón. Le miras mucho antes de decir nada. Quieres pensar en algo... tipo magreo en la barra del Airis con la Maritornes. Lo que sea menos dar nombres. Cualquier cosa menos decir al gafapasta un nombre que él luego use contra mi; porque después llamará a Ramírez-Mocos, y le dirá que fui yo quien di su nombre.

No consigo pensar en nada. Me distraigo con los principios corporativos. Los tiene pinchados en la pared, justo a noventa centímetros detrás de su cartón… soy un embajador de mi compañía…, el cliente es el centro de todas nuestras acciones y motivaciones…, somos responsables,… somos predecibles…., somos íntegros….., mis compañeros son mi cliente…, pertenezco a una compañía…, evito los personalismos….

Creo que no me he dado cuenta, pero es posible que los haya leído en alto… El tío me ha echado del despacho. Dice que estoy en su lista, que somos ocho y sobramos uno y yo. Pues qué bien con los Principios Corporativos…

Sweet Desire and Soft Thoughts, Return To Me

2010-02-26T13:20:00.008+01:00

Anoche, según salíamos del Airis, el último puticlú de mi barrio, y yendo un poco del extravío a ninguna parte, nos dimos cuenta de pronto que estábamos frente a nuestro antiguo edificio de oficinas, el de Príncipe de Abascal esquina a Ortega y Molina, donde el Angelito y yo estuvimos quince años prestando nuestros leales servicios a la noble causa de nuestro envejecimiento y mala salud.

A Angelito lo han prejubilado esta semana con 52; aunque en realidad no le tocaba, porque sólo se lo ofrecían a los mayores de 55, lo que pasa es que hay mucho becario en el Departamento de Presión a las Personas, y a alguno claramente se le ha escapado. Angelito es un tío tranquilo, hay que insistir mucho para cabrearle, y bueno, para sacarle alguna emoción. El no es de lo que toman la iniciativa, así que esperó a que alguien le llamara para advertirles del error, que no, que tú no entras, que nos hemos equivocado, y todas esas cosas. Pero al final, unos por otros, y lo clásico, que nadie quiere reconocer que el que ha metido la patata ha sido él, pues de puta madre con el Angelito.

Y como es vecino y nos soportamos más o menos bien, pues me invitó a putas al Airis, lo que tampoco es que fuera una novedad, porque más o menos vamos todas las noches entre semana. Es un poco como cenar en casa. A ver sino… con la Maritornes y la Encarni, que son más viejas que nosotros y nos llevan a casa cuando estamos muy borrachos, pues ya sabe, que hay confianza y a veces también un poquito de asco. Todo como debe ser.

Están tirando el edificio, dijo Angelito. Y es verdad que lo estaban tirando. De arriba abajo, así como con cuidado de no molestar. Pero, vamos que aquello se había terminado. Decidimos echar un meo de despedida, pero tuvimos que hacerlo en la valla que rodeaba la obra, que ya más no dejaban acercarse.

La de cosas que nos habrán pasado allí dentro, dijo Angelito. Yo una vez eché un polvo… Anda, vete por ahí con la historia del polvo, que llevas años contándola. Y además no era aquí donde decías que lo habías echado, sino en la sede anterior, la de Generalísimo Azaña… Me vas a decir tú ahora dónde he echado los polvos… Fue con esa que tenía un nombre extranjero… una flaca y borde… Aránzazu, era. Una que no tenía casi tetas y que estaba de viuda de un taxista, ¿no te acuerdas? De Facturación era la tía. No sé cómo fue, una noche… en fin… que ya no me acuerdo.

Mira tú por dónde que resulta que tienen un perro en la obra. Una mala bestia, se ha puesto a ladrarnos desde el otro lado de la valla como si le hubieran aplastado los huevos con una cizalla. ¿Quién coño anda por ahí? Hijos de puta, ahí meando como perros… Fuera de aquí o llamo a la policía.

Es una voz de tía. Leches, si es la Aránzazu, dice el Angelito… El sector de la vigilancia nocturna, que debe andar muy mal, que ahora cogen a señoras mayores y sin tetas, dice el Angelito. Se acerca a la vigilante que nos apunta con la linterna. Se acerca con la polla fuera, Aránzazu, ¿no te acuerdas? Ahí arriba, en la tercera, ¿ves? En la esquina donde la hormigonera… Qué felices fuimos, qué intensidad.

Angelito sangra bastante poco. Es algo congénito, dice, pero no se le entiende mucho porque le patina la gé, le suena un poco como a ché. Resultó que Aránzazu era un tío, aunque también tenía nombre extranjero, algo como Chugaschivili, porque era de la República Kazajasiática. No recuerdo si me pareció flaco, pero sí que soltaba hostias como panes, linterna incluida. Angelito cierra los ojos en la camilla en el que le han aparcado en el pasillo de Urgencias de la Princesa. Pregunta por Aránzazu. La echo de menos, dice. Si sólo fue un polvo, Ángel. Y de eso harán yo qué sé los años. Sí, pero se me quedó muy adentro. No tiene porqué ni tiene caso, pero la llevo tan adentro…

Luego se queda dormido una hora o más. Tal vez debería irme a casa, pero me da pereza el paseo y en el fondo el tipo me había invitado a su fiesta, no iba ahora yo a ponerme con mis egoísmos.

Nos han dejado toda la noche esperando en ese pasillo lleno de corrientes. A eso de las cinco o cinco y media, yo qué sé, Angelito abre un momento los ojos. ¿Sabes cuánto se tarda en olvidar a un amigo? A uno de verdad, no a un conocido así sin más, ni a uno que tampoco es que te caiga así como mucho… Un amigo de los que se incrustan ahí en la puta tripa. ¿Sabes cuánto se tarda en olvidar la traición de un amigo así? No tengo ni puta idea, Angelito.

Pues más o menos cinco días. Los cuatro primeros lo pasas mal, te emborrachas, te das de cabezazos contra las paredes, lloras a gritos… Pero al quinto día, de repente alguien apaga una radio en el piso de al lado y es como si…

No sé cómo es como si… Me he levantado y salgo a la calle, me enciendo un pitillo, y camino hasta la boca de metro de Diego de León, que acaban de abrir. A veces, cuando estoy hablando con alguien, me da como que si le estuvieran proyectando en una película del antiguo cine de mi barrio y yo no fuera más que un espectador que come pipas.

diario de un rebelde - 2

2010-02-18T14:14:00.002+01:00

Con esto de los despidos y los suicidios, últimamente me estoy dando mucho a los funerales o a las cervezas del adios muchachos, fue un verdadero placer . Son interesantes esos actos, y no tanto porque todo lo que se dice en ellos sea mentira, sino porque en realidad lo que se dice es la verdad que todo el mundo ha pagado por oír.

El muerto o la muerta no era un tío simpático, la verdad. Era un pedazo de cretino al que en lugar de ir a pedirle nada, preferías antes una ortodoncia en vivo. Pero el cura dice todo lo que le querían sus amigos y compañeros... que siempre estuvo ahí disponible para quien pudiera necesitarle, que él se va pero nos queda su ejemplo…

La otra tarde, en la cerveza de despedida del tipo ése con la cara picada, sí el de Contabilidad que se me ha olvidado el nombre, alguien, antes de darle el tarjetón firmado por todos, tomó la palabra y dijo que se nos iba un hombre de bien, un tipo valiente y con personalidad, que jamás cedió ante la presión del poder gafapasta.

Y todos aplaudimos a rabiar. Habíamos ido a escuchar eso, nuestros buenos duros nos había costado el tarjetón y la estilográfica de imitación. El de la cara picada miraba hacia el suelo, no sé si por la emoción o por el sofoco. “Y nunca le vimos arrodillarse ante estos mierdas de jefes que tenemos ahora…”, seguía el otro. Nosotros, por supuesto, aún más vítores y ovaciones.

Habíamos ido a escuchar eso y no otra cosa. Nuestro dinero nos había costado. Y es que eso es lo que queremos que digan de nosotros en nuestra despedida. Nada de que fuimos unos verdaderos hijos de puta, y que chupamos todo lo que podía chuparse, para que en lugar nuestro, echaran siempre a otro.

Que es lo que por otra parte, todos sabíamos del cabrón de la cara picada…

diario de un rebelde - 1

2010-02-12T13:36:00.001+01:00

Acabo de volver de comer. Un montado de panceta y una sin alcohol (me estoy cuidando), y un par de sol y sombras (todo en esta vida tiene sus límites).

Pongo el culo en la silla. Estiro los brazos hasta que las yemas de los dedos tocan el teclado. Cierro los ojos. Creo que debería hacer algo. Chillar, mandar al gafapasta a tomar por culo, bajar a donde los del Comité de Empresa que están buscando adhesiones para un manifiesto a favor de Haití…

Abro los ojos, y lo primero que veo es la hora de mi reloj. Coño. Se me ha hecho un poco tarde, en media hora mal contada hemos quedado los de la planta en el bar de abajo. Tomás, uno de Contabilidad que tiene la cara picada…, que se paga unas cervezas. Que como le han echado y hoy es su último día, pues eso. Ha dicho que mucho ojo con los que vayamos, que no quiere ver a nadie del Comité por sus birras, que para eso son suyas. Y que de regalo quiere la cabeza del gapasta.

Ha llegado un poco tarde, nosotros ya le habíamos comprado la estilográfica. Es que Merceditas conoce una papelería que te hacen precio cuando pides de diez en diez.

Leyes fundamentales de la tectónica de placas – y 2

2010-02-02T20:04:00.002+01:00

En los límites entre placas tectónicas, llamados fallas, fruto del roce y choques entre dos o más placas, suelen producirse liberaciones de grandes cantidades de energía que finalmente pueden dar lugar a violentos movimientos en la superficie de la Tierra.

Los movimientos más violentos e intensos pueden llegar a derribar edificios, incluso ciudades enteras, si éstos no han sido construidos de acuerdo a las normativas anti sísmicas, lo cual suele suceder en todos aquellas sociedades donde importa más tener un techo que cumplir una normativa, o comer en lugar de mantener una postura ética ante la vida.

Una vez producida la liberación de energía y caídos los edificios, y teniendo en cuenta que siempre hay gente dentro de los edificios, y teniendo en cuenta que en las sociedades donde importa más comer que las normativas, también pueden presumir de sobredimensión demográfica, obtendremos como resultado un factor de multiplicación nunca inferior a 100.000 para cualquier cifra de muertos, habremos conseguido lo que técnicamente se entiende como una tragedia humanitaria.

Las tragedias humanitarias disparan el reflejo asistencial del ser humano, mediante el cual se ponen parches en lugar de arreglar de verdad los problemas. Es decir, se envían muchos aviones, durante unos meses, pero nunca TODOS los aviones durante SIEMPRE; eso sí, van llenos de cosas ricas como tiritas de colores y natillas caducadas, aunque a los dos o tres meses se terminen y adiós muy buenas, que nos vamos, que hemos quedado para la siguiente catástrofe humanitaria.

Hay fenómenos tan interesantes y hermosos como la carta del Jefe de Recusos Humanos que ha echado a unos cuantos capullos de su empresa en Nochebuena, y por teléfono, notificando al resto de empleados vivos que colaboren con la catástrofe de la placa tectónica que libera energía. Y abren una cuenta y ponen unos letreros monos en la escalera. Y el empleado que aún sigue en la empresa, esperando a que cualquier día le toque a él la necesaria adaptación del tamaño de nuestra organización para adquirir una mejor capacidad competitiva, dará su donativo, más que nada por si alguien se da cuenta y le pone en la lista de los no imediatamente echables. El banco que generosamente NO ha brindado su cuenta corriente para tan elevado fin, le cobrará al empleado que aún no se lo termina de creer, una comisión que no es gran cosa, pero que sumada a las muchas muchísimas no tan grandes cosas, pues ya ve usted que la Banca española es un ejemplo en todo el mundo, y lo orgullosos que debemos estar todos.

Y así, dentro de seis meses o un año, las placas tectónicas se seguirán moviendo, los bancos se continuarán apuntándose comisiones por los donativos de los empleados que aún no saben que ya les ha llegado la hora pero el tío que se lo tiene que decir se ha cogido unos días con la parienta y se lo va a decir a la vuelta. El tío que le va a comunicar la noticia del despido está en una ONG moviendo piedras en Haití y haciéndose fotos con los pobres. Luego, ya en casa, se dará una ducha, y se llegará hasta la oficina a cumplir con tan penoso deber de ajustar el tamaño de la organización a sus verdaderas necesidades dimensionales.

La prensa que habrá vendido lo suyo, las teles que habrán conectado lo suyo, con sus corresponsales fenómenos, que saben poner caras y lucir guayaberas como pocos, en seis meses, ya se habrán marchado. ¿Qué quedará en Haití? Un par de cajas de leche en polvo sin abrir, y probablemente, una deuda de cojones, que es lo que te pasa si la tectónica de placas decide liberar energía precisamente en el puto orto del mundo, del que además, ni se te ocurra querer salir.

No se lo van a creer, pero aún hay quienes piensan que esto de la tectónica de placas no es una cosa de ricos y pobres. Pero eso es porque la geología no es una ciencia a alcance de cualquiera.

últimamente

2010-01-25T15:51:00.002+01:00

no hago más que ver monjas corriendo.

Podría tratarse de una ilusión óptica, pero ya me ha pasado por lo menos cuatro veces en la última semana. En sitios, además, diferentes. Una de negro total corría para que no se le cerrar un semáforo en mitad de la Gran Vía, al día siguiente vi otras dos cruzando la Castellana más bien a lo bruto la verdad, y también he visto a otra de blanco persiguiendo un autobús que se le marchaba. Ah., sí. Y la última esta mañana, creo que la perseguían unos niños. Estaba en una especie de jardín con barrotes, un colegio me imagino.

Eran monjas, y cubrían todas las escalas cromáticas del blanco y negro. No eran mujeres con velo, de ésas que ya no se ve otra cosa por mi barrio. Las mías son de las monjas de toda la vida, las que uno lleva viendo desde el primer florecimiento. Las que le hacen los coros al Papa y van a las manifestaciones pro-vida.

¿Será cosa de ir al especialista? Sí, claro; pero ¿a cuál? ¿Al de las depresiones? Joder, capaz de meterme a la Paroxetina en casa otro año. Y no me importa, ya me la tengo muy vista, incluso muy oída de cuando abre la boca y hace que grita. No. De verdad que no es eso. Es por lo del levantamiento. Que me gustaría conservar las cualidades. El año pasado, con la mujer aquella rondando por la casa, acompañándome a los bares, pues no había modo ni proceso, levantamiento cero, hombre topo aún menos que cero.

Bien, descartado el puto loquero, ¿a cuál recurrir? ¿tiene que ser especialista o me arriesgo a que el de medicina general me mande al urólogo? ¿Y el oculista? A lo mejor cambiándome a las lentes progresistas ésas que tiene Martínez de Mierda… Pero creo que son carísimas. Y luego sólo te regalan un trapito para limpiarlas. No creo que compense.

¿Será acaso una señal? ¿Pero una señal de qué cosa? ¿De que se está acabando el mundo y las monjas son las primeras en detectarlo -eso de que los animales se enteran de los terremotos antes que la peña? Podría ser. O que la crisis se ha terminado y volvemos a la senda de los incrementos positivos de PIB. O que se recrudece la cuestión, y nos van a joder bien jodidos el demonio, el mundo y la carne.

Estamos en un momento raro, ¿no les parece a ustedes? Íbamos a cambiar el puto modelo del capitalismo, pero a mitad de camino ya no hacía tanta falta ponerse a mover los muebles. El muchacho morenito de la Casa Pálida nos iba a traer un nuevo mundo de colores, pero parece que el tipo anda con problemas por unas reformas que no acaba de terminar. Lo malo de meterse en obras. Ya no parece tanto el fin del mundo, ni mucho menos el principio de nada que se parezca a otra cosa… Ni puta idea, oiga. Si al menos las cabronas dejaran de correr un momentito para darme alguna pista…

Tranquilidad. Yo me paso esta tarde por el de la óptica a preguntar. Y luego ya vamos viendo…

Leyes fundamentales de la tectónica de placas

2010-01-17T21:46:00.007+01:00

Los terremotos no matan a nadie.

De eso se encargan la injusticia, la pobreza y la desidia.

Hay pobres sólo porque hay ricos.

qué putada

2010-01-13T08:57:00.006+01:00

ya se ha marchado la nieve.

ya no puedo seguir jugando a Yuri Zhivago perdido en la estepa.

tendré que volver a la oficina.

prejubilados

2009-12-31T08:50:00.008+01:00

Juan Ignacio López Va y López Viene es un señor que tiene los mismos años que yo y que se casó en su día, pero nunca nunca sintió nada por su esposa. Eso al menos es lo que él dice justo de agarrar su limpiacristales y metérselo entero garganta abajo. Yo a tanto no me atrevo. Quiero decir, a ponerme con las cosas personales, ahí en mitad de la zona pública.

Pero Don Juan, como él dice que hay que llamarle, está ya en caída libre, y ya no hay quien le pare, coño. Eso es lo que él dice. Nunca la quise. Era buena, pero yo nunca la quise. Me cuidaba y esas cosas que hacen que brote el cariño, pero imposible. Me casé porque tocaba, porque en el fondo me daba pereza seguir buscando, no sé…, pero me casé y le dediqué treinta años a full. A full. Pero no la quise, ni siquiera un poquito, ni siquiera en Navidades.

Yo nunca le falté en nada, ella bien que se lo podrá confirmar, jamás diría nada contrario. Pero ni la quise ni la quiero ahora. Asistí a su entierro como si fuera el de la mujer esa del fondo de la barra, la que se está colocando el sujetador. Di las gracias a todo el que vino y moví la cabeza cuando me pedían resignación.

Sin embargo, estuve enamorado. Casi los mismos años que me duró el matrimonio. No le diré el nombre porque usted también la conoce y porque no me da la gana y total lo va a acabar sabiendo igual. Nunca le hablé más allá de lo que se dicen los compañeros de oficina: ¿qué tal? ¿cómo vas? ¿dónde pasaste el puente?, un par de besos fríos y automáticos a la vuelta de vacaciones. Cada poco me encerraba en el baño a llorar de rabia y darme puñetazos en las putas tripas, incapaz de soportar el dolor de no hablarla, de no acariciar su piel brillante. Veinte años envejecimos juntos, separados por una mampara que tapaba mucho menos de lo que yo hubiera querido. Esperé a la muerte... Cómo la esperé. La mía, la de ella, la de mi mujer. Otro limpiacristales. Sin hielo, por favor.

Juan Ignacio acaba de recibir el finiquito. Dice que le cuadran los números hasta los sesenta y cinco, y eso que aún le quedan diez o doce. Yo creo que ni de coña llega a los sesenta y cinco con la mierda que le han dado. Pero López Va y López Viene tiene otros planes.

Sé que tiene otros planes. Ella, la mujer que amaba en silencio, empezó a olvidar cosas. Te saludaba dos o tres veces al día, después fue a peor. Se la llevaron hace unas semanas a una residencia. Unos sobrinos que no quieren mucho lío. Dicen que la cosa va rápido. La última vez que la vimos, saliendo con una caja de cartón, llevaba una mirada vacía y acuosa. No se despidió de nadie. Y no es para reprochárselo, la cabrona no se conocía ya ni a sí misma en el espejo.

López Va y López Viene tiene otros planes. No le hace falta llegar a los sesenta y cinco. Se ha pedido otro limpiacristales y María de la Encarnación, la dueña del puticlub de mi barrio, tendrá que pedirme ayuda otra noche más para echarle a la puta calle.

The woman I love's 'bout five feet from the ground,
doggone my bad luck soul,
Hey, five feet from the ground;
Five feet from the, I mean ground,
She's a tailor-made woman, she ain't no hand-me-down.

I bet my money, and I lost it, Lord, it's so,
doggone my bad luck soul,
Mmm, lost it, ain't it so?
I mean lost it, speakin' about so, now,
I'll never bet on the deuce-trey-queen no more.

amores

2009-12-22T08:04:00.004+01:00

Sólo le dije que me gustaría verla otra vez.

No sé…

Me parece que no era para marcharse corriendo de ese modo.

Debería quitar la media de ahí. Son ya muchos meses.

Pero el caso es que me hace compañía.

Miedo al compromiso

2009-12-17T08:22:00.003+01:00

Cambio mucho de bares. Hasta hace poco no me dí cuenta del motivo, me parecía lo más natural del mundo. Los tipos de la barra, a la tercera que te ven por allí, y ya sin preguntarte, te ponen “lo de siempre”, que viene a ser lo mismo que creen recordar que pediste la última vez que fuiste por allí. Si encima eres de los que repiten, y en realidad todos somos de los que repetimos, los del otro lado parece como que hacen competiciones de memoria con nuestros cafés y nuestros sol y sombras.

Lo de siempre… al tercer día. Suena como que ya no quieres volver.

San Raimundo Imaginero

2009-12-10T12:54:00.004+01:00

Hombre santo. Muy santo. Alcohólico. Cómo no.

Médico. Grabador.

Un cuchillo en la mano, quiera Dios haber sido imaginado alguna vez por San Raimundo.

Curso para Capullos de Oficina - 5

2009-12-09T16:46:00.004+01:00

Documéntelo TODO

Es importante:

poder entrar de manera destacada en el reparto de medallas, en los éxitos.
poder eliminar todo rastro de presencia y echarle el muerto a cualquier otro, en los fracasos.

Recuerde: se trata de usted, no del bien común.

Y mucho menos, de la empresa.

las cuentas y las personas

2009-12-03T12:11:00.003+01:00

Mientras llega lo que tenga que llegar, ha venido un tipo con zapatos marrones a cuidar el corralito, una especie de supervisor que es un puto don nadie, pero que chupa pollas, como los liberales que quieren salvar ballenas.

Pero vamos a lo que vamos. Al asunto de siempre. Nos van a reducir un poco más. Somos muchos y todos queremos cobrar, y claro, así no hay quien pueda seguir quedando bien con el IBEX. Así que toca otra vez esperarse lo que tenga que venir.

El capullo que nos controla y que se empeña en los zapatos marrones, dice que así es como debe ser, que hay que mantener a la organización tensionada y que es verdad que sobramos muchos. Lo dice a voces, mientras habla por teléfono, cuando nos juntamos más de tres en la máquina del café, cuando se pone a tu lado en los urinarios… lo dice y se gusta diciéndolo y no me fijo en esas cosas, pero talmente que tiene que tener manchita en la entrepierna.

Estamos mal, muy mal, y es que sobramos muchos, hacedme caso. Tenemos que estar preparados para lo que venga. Él es así, le han dado un puesto de alguien, que no es que sea nada muy concreto, solo mirar dónde vamos cuando salimos de la planta y controlarnos el tiempo del bocadillo y de la comida. Eso sí, le gusta la primera persona de los plurales como a muy poca gente. Es una especie de que él también está incluido pero él tampoco está incluido, no sé si me hago con el tema. No hay tensión, nadie nos damos por aludido, nadie creemos que nos vaya a tocar. Cómo nos estamos equivocando... esto no ha hecho más que empezar.

La verdad es que hemos vuelto a lo de siempre, al acojones de mañana, tarde y noche. Venga y venga de amenazas por todos lados. Mañana hay Comité de Dirección, ya se están manejando listas en los departamentos, esta vez no vamos a tener la suerte de las prejubilaciones… Y el tipo ahí, en mitad de la pradera, con sus zapatos marrones a todas horas, como una especie de Carrusel Deportivo sin fin…, conectando con todos los campos, dándonos las noticias aunque maldita la puta gracia.

Yo no puedo quitar la vista de sus zapatos.

Ayer me pilló mirándole.

Creo que le doy miedo.

Tal vez si no se me abrieran tanto los ojos.

Tonight's the night when the waters rise

You're groping in the dark

The ticket takers count the men who can afford the arc

The ticket takers will not board

For the ticket takers are tied

For five and change an hour

They will count the passers by

2009-11-27T08:38:00.004+01:00

Compré el bolígrafo solidario. Y el muñeco para la sonrisa de un niño. Regalé mis gafas viejas a una ONG, y eché los periódicos en el contenedor de papel/cartón. Cogí una tarjeta de 1 Kilo de comida en la caja del Carrefour, y a la salida pillé a los ciegos, para ayudarles en esa labor social tan suya.

La Cruz Roja, los tipos de Cáritas y el comedor de las hermanitas….

Un pequeño gesto puede cambiar el mundo.

Por lo demás, el de arriba me hizo gotera. Hace ya tres meses que me rompieron el techo, y así hasta hoy.

It always seems like you're goin' somewhere

Better than you been before

Well, I go to sleep, and I dream all night

Of you knockin' on my door

recicla. reutiliza.

2009-11-19T12:33:00.007+01:00

Ayer echaron a un compañero que se sentaba a mi lado. Pasó el jefe por su sitio; con una gran sonrisa le preguntó si tenía un momento por favor, y ya no le hemos vuelto a ver.

Acabo de llegar a la oficina. Estoy solo. Su mesa está tal y como la dejó. No le han permitido ni recoger sus cosas. Mira tú, la foto de la mujer. No es que sea una belleza, pero al menos es una foto.

No hay quien aguante a la hija de puta, me dijo un día tomándonos unos cubas muy libres en el despacho de Presidencia, que guardo aún copia de las llaves.

Como se han gastado el ERE y los despidos improcedentes, le han puesto en una carta que lo echan por vago y por ladrón. El uno de enero, año nuevo, todos los pecados de arriba serán perdonados, comentó uno del Comité. Y ya sabéis lo que viene después del perdón de los pecados, dijo. Un nuevo ERE. Así que hay aguantar hasta año nuevo, señores. Que así al menos nos dan algo. Y al que le toque de aquí a entonces, despido procedente y a penar por las aceras.

Esta mañana al llegar, me he quedado mirando la foto de la mujer. Era una hija de puta y ni siquiera estaba buena. Pero yo no tengo ninguna foto en mi sitio. Así que la he quitado de la mesa del difunto y me la he colocado delante de la pantalla.

Total, para lo que vamos a durar casados.

Españoles... Franco ha muerto

2009-11-13T13:30:00.003+01:00

Nos miramos a los ojos –ella tiene tres-, con infinita tristeza e impotencia.

¿Qué será ahora de nosotros? ¿Qué futuro nos espera?

Huérfanos, sin nadie a quien levantar nuestras plegarias, o a quien cagarnos en su padre.

Ya no me sabrán a nada las hostias que le pego en los costados, ya no me importará nada dejarla calentita y cachonda, para que venga un gilipollas de la calle y, mientras yo cambio un billete de veinte, se me lleve el bote acumulado.

Y es que no somos nadie y siempre se van los mejores.

Españoles, Hombres Topo, Ludópatas, Oficinistas, Lectores del Marca… Franco ha muerto.

Levantemos nuestros sol y sombras.

Curioso el círculo que se cierra sobre tu propio orto.

2009-10-20T17:50:00.007+02:00

Lo que son las cosas. Hace un par de días, Jordi Patxi nos reúne a todos y éste es el mensaje: empezad a hacer las maletas, que esto está muy mal y os voy a poner a todos en la puta calle, chimpún, qué majo soy.

Lo que son las cosas. Hace un día, o sea, ayer, nos llegó un correo de todo lo alto. Que han puesto a Jordi Patxi en la puta calle con sus maletas.

No me pregunten cómo ni por qué, ni siquiera en qué lugar se enamoró de ti, pero el caso es que al amigo le han enseñado la puerta por la parte de fuera y nosotros estamos un poco a ver qué pasa. Lo más divertido es que el cabrón nos ha enviado una despedida en plan qué han hecho conmigo, dónde están los derechos del trabajador, yo que siempre quise a esta empresa como si fuera mi propio yo….

Lo que son las cosas, lo que pierde un tipo cuando te envía un correo desde un servidor de esos yahoos o hotmails... El mail ya no son de apellidos compuestos ni de grandes alcurnias. Son números y letras en el gmail o en el chimpún. Se vuelven capullos y hablan de los derechos del trabajador. Lo que son las cosas y lo que se ríe uno.

Bueno, se ríe uno hasta que le peguen el tiro a él. Claro que para eso aún tienen que encontrarme, que los lavabos de la menos tres hace años que no se abre la puerta y a saber quién tiene la llave.